Me prometí a mí mismo no escribir esta columna, pero me han vencido. El informe PISA ha dejado de tener interés comunicativo, pero la gente es muy pesada. Me aburre que el Madrid y el Barcelona siempre ganen (en gran parte por eso soy del Betis) y ya jamás me fijo en los datos sobre siniestralidad de las carreteras. En verano hace calor y en invierno frío. Inundaciones, cotas de nieve… Hay noticias que no son noticia. Como el estado de la cuestión de nuestra educación, por ejemplo. No tengo nada nuevo que decir, nadie se sorprende ya. (Aunque, tal vez, sí convenga hacer memoria, como todos los años). Los indicadores no indican nada. Más aún cuando algunos medios de comunicación destacan, encima, que hemos mejorado algo en comprensión lectora. Seguimos yendo como el culo (de los países de la OCDE) y debería estar prohibido por ley hacer una valoración positiva de lo que es evidente: nuestros resultados son un mojón. Un mojón en nuestro camino, que evidencia que vamos mal, que hemos de darnos la vuelta, pues estamos cada vez más lejos del destino, no más cerca.
Los primero alumnos de la ESO están llegando al mundo laboral. Se demuestra en los pequeños detalles, en cuestiones de forma: ortografía, falta de ingenio y mediocridad productiva. La cultura no está de moda. El esfuerzo no se valora. La competitividad está mal vista y nuestros objetivos son que los nenes sepan leer y hacer cuentas. Y echando cuentas, con calculadoras o sin ellas, echo en cara al modelo que hay que apostar a lo máximo para conseguir el mínimo. Los fracasados de hace un par de décadas, ahora serían estudiantes decentes, los que marcan el listón y el punto medio. Ahora bien, los humanos somos un poco anormalitos: vamos por camadas. Ahora pintan bastos, nótese el juego de palabras, y en otro tiempo éramos más finos. No corren buenos tiempos para la lírica, ni para la narrativa, aunque nuestros jóvenes sean unos artistas echándole teatro y cuento. Son rachas. Son rachas y modas. Y esta racha no es buena, por eso toca volver atrás y rescatar del modelo precedente los elementos que sí eran válidos, cambiando de ese modo la generación (perdida). Y todo el mundo sabe las causas de esta pérdida: la aplicación, a destiempo, de leyes que no eran necesarias. La falta de una alternativa eficaz para los alumnos que no superan ESO. La escasez de estabilidad en las plantillas. La ratio. El despilfarro que se hace de los medios y la paradójica carestía de otros. Profesores sin vocación por las vacaciones, o fritos a rellenar papeleo, en centros donde no se les permite hacer lo que deben. La pérdida del respeto. La desazón que produce en los progres la existencia de una ley universal del báculo: el docente manda, el alumno obedece. La pérdida de la tarima. Los padres y su permisividad. Los prejuicios hacia nuestro colectivo de una sociedad profundamente estúpida, que no sabe que las reivindicaciones del profesorado siempre repercuten en el bien común.
El diagnóstico está claro. Todo el mundo conoce el problema. Todo el mundo conoce las soluciones. (Los sindicatos viven de exponerlas, de hecho). Y las mesas sectoriales, y los anteproyectos de LEY, y todas esas cosas feas, me hacen temer que el único problema aquí es de pasta. Si todos sabemos lo que pasa y estamos hartos de aparecer entre los últimos puestos del Informe, año a año, solo veo dos opciones: o las personas que tomas las decisiones son incompetentes o no se invierte suficiente dinero para revertir las tendencias, para implementar las ideas que todos tenemos y que siempre promulgamos con juicioso orden en las charlas del café. Descarto que los mandatarios sean ineptos, pues es un sacrilegio asumir que la democracia eleva a gente poco cualificada hasta ciertos cargos, y solo se me ocurre ver que los países más productivos se dejan mucho más dinero que nosotros en todo lo referente a educación.
No sé si quiero ser padre. El otro día me di cuenta de que me da una pereza atroz transmitir una cierta cultura a mis hijos. Pienso en el modelo educativo en el que trabajo… y sospecho que los padres que consiguen que sus hijos entiendan algo del mundo, duermen poco, y se esfuerzan demasiado. Sin ellos estaríamos aún más abajo en PISA.
domingo, 19 de diciembre de 2010
Índigo
Victoria, la chica de los ojos azules, la estudiante de la camiseta de “Me llamo Earl”, que siempre se sienta a mi derecha, y que tiene los cabellos rubios, me ha dicho que tiene depresión. Un amigo de su padre, un afamado psicólogo, ha estado charlando con ella. Sobre la vida y sobre el mundo. Tiene dieciséis años. Después de esa conversación ambos han llegado al acuerdo de que los sentimientos de Victoria no son muy normales (y, por tanto, ¿son nocivos?). Por ese motivo, porque lo anormal es peor que lo normal, ha venido a contarme que tiene un problema. Poco antes la he visto entrar en la biblioteca, apesadumbrada, con los puños apretados, y con ganas de llorar. No estoy seguro, pero creo que ha estado buscando en el diccionario qué significa tener depresión (aunque yo le hubiera recomendado que buscara mejor el significado del adjetivo “raro”).
La tengo delante (o es como si la tuviera delante) y quiere saber lo que pienso. Todos los años reparto una hoja en blanco a mis alumnos y les pido que apunten, en quince minutos, todas las palabras que conozcan con la letra P. Es una forma sencilla de cuantificar su capacidad de expresión. Ella dio unos resultados muy anómalos: superó ampliamente a los demás compañeros y utilizó una serie de palabras que casi ningún adulto emplearía. Recuerdo uno de sus exámenes: estaba repleto de ilustraciones sobre nazarenos ensangrentados, a modo de ejemplificación. Me hizo gracia porque el sentido del humor es una marca evidente de inteligencia. La mayoría de la gente estúpida que conozco trata de enmascarar su propia estupidez aparentando que las cosas no les hacen gracia (en realidad, su problema es que no saben captar la ironía). Pero Victoria es audaz y decidida, y tiene una cautivadora forma de encarar la vida, aunque eso la lleva a regodearse en el dolor, a exagerar lo que siente, a llevar su autocrítica hasta niveles desaforados.
No, Victoria. Tú no tienes depresión. Tu única enfermedad se cura sin medicación, pero es muchísimo más grave: se llama adolescencia. Y la adolescencia es así, es lo que tiene y lo que tienes. Odias el mundo y el mundo te odia. Y te agobian problemas que no existen, o que existen a ratos, y generas otros con la esperanza de sentirte más viva. Pasas al día seis horas sentada escuchándome a mí (y a otros adultos), ¿cómo no vas a estar loca por padecer anorexia, ansiedad, manía persecutoria o conductas disruptivas? Algo tendrás que inventarte en lo que pensar mientras nosotros te hablamos. Algo tendrás que hacer para desengrasar tus neuronas, que juegan al ajedrez y que planifican de más. Has de amargarte, amarte, amar y desnutrirte, porque estás aprendiendo a vivir, y en ese proceso hemos de probarlo todo: hacernos daño, infringir daños, destruir todo lo que nos fue impuesto y desnaturalizar nuestra propia existencia. Correr todos los riesgos y saltarnos todas las normas es bueno, porque te llevará a construir otras reglas, constituyentes de un nuevo orden, más justo. Has de llorar cuando te pillen. Hacerlo mal, dejando cabos sueltos, para tener una excusa para volver al lugar del crimen, para borrar las huellas, para mirar la cara del asesino, sintiendo que todo encaja, aunque no deje de ser, en suma, un mero proyecto de caos aparente. (Seguro que tu habitación está desordenada. Eso también denota creatividad y un fuerte mundo interior).
No tienes depresión. Ni estás loca. Eres inteligente. Probablemente ese sea el problema. Todos los años tengo delante a chicos que no controlan su propia creatividad, que afrontan problemas que les superan porque están muy por delante de lo que deberían estar sintiendo. No te engañes, esos son los elegidos, los que únicamente tienen la llave para cambiar el mundo, para reventar y reinventar los verdaderos cimientos de nuestras ciudades. Victoria, no todos somos iguales. Eso es tan obvio como que tú no tienes depresión. Eso sí, ¿has oído hablar de los niños índigo?
La tengo delante (o es como si la tuviera delante) y quiere saber lo que pienso. Todos los años reparto una hoja en blanco a mis alumnos y les pido que apunten, en quince minutos, todas las palabras que conozcan con la letra P. Es una forma sencilla de cuantificar su capacidad de expresión. Ella dio unos resultados muy anómalos: superó ampliamente a los demás compañeros y utilizó una serie de palabras que casi ningún adulto emplearía. Recuerdo uno de sus exámenes: estaba repleto de ilustraciones sobre nazarenos ensangrentados, a modo de ejemplificación. Me hizo gracia porque el sentido del humor es una marca evidente de inteligencia. La mayoría de la gente estúpida que conozco trata de enmascarar su propia estupidez aparentando que las cosas no les hacen gracia (en realidad, su problema es que no saben captar la ironía). Pero Victoria es audaz y decidida, y tiene una cautivadora forma de encarar la vida, aunque eso la lleva a regodearse en el dolor, a exagerar lo que siente, a llevar su autocrítica hasta niveles desaforados.
No, Victoria. Tú no tienes depresión. Tu única enfermedad se cura sin medicación, pero es muchísimo más grave: se llama adolescencia. Y la adolescencia es así, es lo que tiene y lo que tienes. Odias el mundo y el mundo te odia. Y te agobian problemas que no existen, o que existen a ratos, y generas otros con la esperanza de sentirte más viva. Pasas al día seis horas sentada escuchándome a mí (y a otros adultos), ¿cómo no vas a estar loca por padecer anorexia, ansiedad, manía persecutoria o conductas disruptivas? Algo tendrás que inventarte en lo que pensar mientras nosotros te hablamos. Algo tendrás que hacer para desengrasar tus neuronas, que juegan al ajedrez y que planifican de más. Has de amargarte, amarte, amar y desnutrirte, porque estás aprendiendo a vivir, y en ese proceso hemos de probarlo todo: hacernos daño, infringir daños, destruir todo lo que nos fue impuesto y desnaturalizar nuestra propia existencia. Correr todos los riesgos y saltarnos todas las normas es bueno, porque te llevará a construir otras reglas, constituyentes de un nuevo orden, más justo. Has de llorar cuando te pillen. Hacerlo mal, dejando cabos sueltos, para tener una excusa para volver al lugar del crimen, para borrar las huellas, para mirar la cara del asesino, sintiendo que todo encaja, aunque no deje de ser, en suma, un mero proyecto de caos aparente. (Seguro que tu habitación está desordenada. Eso también denota creatividad y un fuerte mundo interior).
No tienes depresión. Ni estás loca. Eres inteligente. Probablemente ese sea el problema. Todos los años tengo delante a chicos que no controlan su propia creatividad, que afrontan problemas que les superan porque están muy por delante de lo que deberían estar sintiendo. No te engañes, esos son los elegidos, los que únicamente tienen la llave para cambiar el mundo, para reventar y reinventar los verdaderos cimientos de nuestras ciudades. Victoria, no todos somos iguales. Eso es tan obvio como que tú no tienes depresión. Eso sí, ¿has oído hablar de los niños índigo?
El túnel
Recuerdo aquella columna con mucho orgullo. Conté la historia de un chico del Centro cuyo padre tenía el síndrome de Diógenes. Unos días antes llegaron los civiles y se lo llevaron. Me tocó explicarle a aquel señor, cuyo olor corporal horrorizaba a nuestra orientadora, que estaba embarazada, que no volvería a ver a su hijo. Se lo habían llevado y no me permitían decirle a dónde. (A decir verdad, yo tampoco lo sabía con mucha precisión). Recuerdo cómo lloró, cómo gritó, cómo maldijo al cielo y cómo yo estaba convencido de que me pegaría. A mí o a mi director. O a ambos. Creo que es lo que yo hubiera hecho de estar en su situación. No. Se vino abajo. Lloró como solo lloran las personas que no sabrán recuperarse jamás del golpe. Aquel hombre, al fin y al cabo, estaba enfermo y no volvería a ver jamás a su hijo.
Aquel hombre, el padre de Juan, del niño que hablaba con las gaviotas, murió pocos meses después. Me dio la noticia un antiguo alumno, que se metió en mi coche. Abrió la puerta del copiloto y me lo soltó a quemarropa con la puerta cerrada, porque no quería que se enterara nadie de la calle, no sé bien por qué. A decir verdad, desde mi ingenuidad, todo aquello me resultaba muy emocionante. Como el narrador que soy, aunque últimamente ejerza poco de ello en mis columnas, sabía que aquella era una historia preciosa. Sin muchos escrúpulos la conté. Y me sentí bien cuando varios lectores me felicitaron por lo bien que había plasmado el drama humano, la dureza de ciertas vivencias que siempre se ceban con los bajos fondos. (Me sentí un escritor comprometido, pensé que Larra se sentiría orgulloso de mí). Más aún, sentí que ser profesor te permite ayudar a los más necesitados y llegué a la conclusión de que somos todos muy santos y muy divinos.
Han pasado cinco años y creo que no volvería a contar aquella historia. Juan, el niño que jugaba con las gaviotas, ha cumplido los dieciocho y le han devuelto las riendas de su vida. El problema es que es ahora un juguete roto. Se crió sin familia y era frágil y puro. Verlo entre los otros me hacía imaginar a El Principito sentado en las rodillas de una prostituta. Aquel niño fue insultado y escupido, porque jamás se sociabilizó, pues era de otra especie. Jamás nadie supo decirle lo que necesitaba saber: nadie lo enseñó a defenderse. Para sobrevivir los adolescentes atacan a los que son más débiles. Juan era más débil que todos los demás niños y, por ese motivo, recibió tantos golpes. Todos lo utilizaron como bidón de fuel emergido entre los restos del naufragio. Arramplaron con su luz para apoderarse de un poco de autoestima. Se creían fuertes porque no eran tan débiles como Juan.
He vuelto a verlo. Me sorprendió y mucho. Estaba en un descampado y poco o nada queda de la luz del niño que jugaba con las gaviotas. En solo cinco años se ha convertido en un delincuente precoz. Su irrupción en mi barrio puede que guarde relación con el cristal del coche que el otro día me destrozaron. Me cagué en los cabrones que lo habrían hecho, obviando que esa persona puede que fuera mi Juan. Obvié que hace unos años pasé más tiempo pensando en cómo contar su historia que en buscar la fórmula más adecuada para socorrerlo. El que esté libre de pecado que tire la primera piedra. Y si él la ha lanzado contra mi coche tiene derecho, pues está libre de culpa. Juan, ni más ni menos, es el resultado de la tardanza de Asuntos Sociales, de las trabas mentales de sus padres, de mi propio pasotismo, y de todo aquello que habrá vivido en estos años, sin familia y sin cobijo, en un centro de menores, rodeado por otros juanes como él. O peores.
Soy un hipócrita. Y me siento, y declaro, culpable.
Aquel hombre, el padre de Juan, del niño que hablaba con las gaviotas, murió pocos meses después. Me dio la noticia un antiguo alumno, que se metió en mi coche. Abrió la puerta del copiloto y me lo soltó a quemarropa con la puerta cerrada, porque no quería que se enterara nadie de la calle, no sé bien por qué. A decir verdad, desde mi ingenuidad, todo aquello me resultaba muy emocionante. Como el narrador que soy, aunque últimamente ejerza poco de ello en mis columnas, sabía que aquella era una historia preciosa. Sin muchos escrúpulos la conté. Y me sentí bien cuando varios lectores me felicitaron por lo bien que había plasmado el drama humano, la dureza de ciertas vivencias que siempre se ceban con los bajos fondos. (Me sentí un escritor comprometido, pensé que Larra se sentiría orgulloso de mí). Más aún, sentí que ser profesor te permite ayudar a los más necesitados y llegué a la conclusión de que somos todos muy santos y muy divinos.
Han pasado cinco años y creo que no volvería a contar aquella historia. Juan, el niño que jugaba con las gaviotas, ha cumplido los dieciocho y le han devuelto las riendas de su vida. El problema es que es ahora un juguete roto. Se crió sin familia y era frágil y puro. Verlo entre los otros me hacía imaginar a El Principito sentado en las rodillas de una prostituta. Aquel niño fue insultado y escupido, porque jamás se sociabilizó, pues era de otra especie. Jamás nadie supo decirle lo que necesitaba saber: nadie lo enseñó a defenderse. Para sobrevivir los adolescentes atacan a los que son más débiles. Juan era más débil que todos los demás niños y, por ese motivo, recibió tantos golpes. Todos lo utilizaron como bidón de fuel emergido entre los restos del naufragio. Arramplaron con su luz para apoderarse de un poco de autoestima. Se creían fuertes porque no eran tan débiles como Juan.
He vuelto a verlo. Me sorprendió y mucho. Estaba en un descampado y poco o nada queda de la luz del niño que jugaba con las gaviotas. En solo cinco años se ha convertido en un delincuente precoz. Su irrupción en mi barrio puede que guarde relación con el cristal del coche que el otro día me destrozaron. Me cagué en los cabrones que lo habrían hecho, obviando que esa persona puede que fuera mi Juan. Obvié que hace unos años pasé más tiempo pensando en cómo contar su historia que en buscar la fórmula más adecuada para socorrerlo. El que esté libre de pecado que tire la primera piedra. Y si él la ha lanzado contra mi coche tiene derecho, pues está libre de culpa. Juan, ni más ni menos, es el resultado de la tardanza de Asuntos Sociales, de las trabas mentales de sus padres, de mi propio pasotismo, y de todo aquello que habrá vivido en estos años, sin familia y sin cobijo, en un centro de menores, rodeado por otros juanes como él. O peores.
Soy un hipócrita. Y me siento, y declaro, culpable.
Autoridad del profesorado
El otro día vi una noticia interesante. Un alumno había insultado a un profesor y había sido condenado a no poder acercarse al perímetro del que había sido su centro educativo. Recibió un castigo de adulto, aunque era todavía menor de edad. La noticia reabría el debate social sobre la idoneidad de concedernos a los profesores el rango de autoridad y sobre cómo se capearían los dislates de la Ley del Menor, desde dicha condición. Un castigo semejante se impondría por la ofensa hecha a un civil o contra un policía, ¿por qué a nosotros, por sistema, no se nos protege igual?
No comprendo las manifestaciones sobre cuestiones maniqueas (del tipo “no a la guerra”, “el paro es malo” o “las patatas fritas son sabrosas, aunque engordan demasiado”). Eso sí, lo que aún entiendo menos son aquellas reivindicaciones sobre las que hay consenso, pero que no se conceden. De sobra es conocido por todos que hay un serio problema de disciplina en las aulas. Sería hipócrita si no digo que ahora mismo estoy en un centro donde los alumnos, en líneas generales, dan asco de lo buenos que son. No obstante, no por ello olvido lo que he vivido en otros centros y en otros años. En este gremio mío la gente ve su película, pero olvida que hay muchas otras. Hace varios años que no tengo problemas serios dentro de clase, pero eso no hace que entienda menos necesario pelear por aquellos que han de estar en institutos más complicados. Hay profesores para los que dar clase supone arriesgar su integridad física. Solo el que lo probó lo sabe.
Para todos ellos, para los alumnos de esos centros, para los padres de todos esos alumnos, para los comerciantes de la zona, para los conserjes y jardineros, que nosotros recibamos el rango de autoridad es positivo y urgente. Pondría fin a la desprotección con la que muchos trabajan. Sería un sustento legal idóneo de cara a llevar a cabo nuestra labor a diario y con decoro. Nos devolvería a la posición, por encima de la tarima, que jamás debimos perder. Y no niego que habrá quien se aprovechará de forma insidiosa de ese rango, pero como siempre será una asquerosa minoría. Solo eso. La mayoría de los profesionales con los que he trabajado buscan lo mejor para los alumnos siempre. Y con autoridad lo seguirían buscando. La mayoría de los profesores a los que conozco desean hacer mejor su trabajo y piensan, pensamos, que nuestra figura ha de tener el reconocimiento social que merece... porque ello hará que la sociedad se vea beneficiada. Y no hablo de dinero, esta vez. Hablo de respeto. Hablo de que todos los políticos dicen que la educación es muy importante, que la formación es la clave para salir de cualquier crisis, y a la hora de la verdad nos vemos solos y pisoteados.
He leído un millón de panfletos, de todos nuestros sindicatos, reivindicando que se nos conceda el rango de autoridad. Sin embargo, todavía no he escuchado a nadie que no esté de acuerdo con esta petición. Nosotros lo pedimos, pero no sé quién está diciendo que no. Los padres dicen que quieren profesores que se impongan. ¡Hasta los alumnos se quejan si no les impones autoridad! Comprendo que mi formación, y rango, no ha de llevarme a ser un pacificador del mundo. No quiero poder sacar una placa, estando de paisano, y gritar “alto, soy profesor”. Pero en mi centro, y en sus alrededores, parece justo que estemos tan protegidos como un portero de fútbol en el área pequeña. ¡Pobre del que nos toque! Porque llueve sobre mojado y nos han tocado mucho. Todos los meses hay agresiones, aunque solo unas pocas salgan a la luz. Todos los días recibimos ciberacoso, ya hablaré otra semana del tema, y mi sola palabra ya debería bastar para zanjar ciertas investigaciones.
Si por casualidades de la vida este artículo cae en manos de algún político, trato de persuadirlo recordándole que se apuntará un tanto, si nos dan lo que pedimos. Creo que todos los medios le reirán la gracia, pues esa gracia es justa y legítima. Además de populista (que no solo “popular”), es consensuada, pues toda la sociedad la demanda. Sé que legislar conforme a lo que la gente pide y necesita es poco divertido, pero tiene también sus ventajas: tienes a tus trabajadores más contentos y les es un poco menos duro digerir que les vas a quitar media paga de Navidad. No pido ordenadores, ni despachos para todos, pues todo eso es caro. A veces las cosas inmateriales son las que más ilusión nos hacen (ese es, al menos, el espíritu de “la Navidad sin regalos”, a la que nos están avocando este año). Con más máquinas de café y con un poco de más autoridad, el mundo será un entorno más próspero y habitable. Brindo por ello.
No comprendo las manifestaciones sobre cuestiones maniqueas (del tipo “no a la guerra”, “el paro es malo” o “las patatas fritas son sabrosas, aunque engordan demasiado”). Eso sí, lo que aún entiendo menos son aquellas reivindicaciones sobre las que hay consenso, pero que no se conceden. De sobra es conocido por todos que hay un serio problema de disciplina en las aulas. Sería hipócrita si no digo que ahora mismo estoy en un centro donde los alumnos, en líneas generales, dan asco de lo buenos que son. No obstante, no por ello olvido lo que he vivido en otros centros y en otros años. En este gremio mío la gente ve su película, pero olvida que hay muchas otras. Hace varios años que no tengo problemas serios dentro de clase, pero eso no hace que entienda menos necesario pelear por aquellos que han de estar en institutos más complicados. Hay profesores para los que dar clase supone arriesgar su integridad física. Solo el que lo probó lo sabe.
Para todos ellos, para los alumnos de esos centros, para los padres de todos esos alumnos, para los comerciantes de la zona, para los conserjes y jardineros, que nosotros recibamos el rango de autoridad es positivo y urgente. Pondría fin a la desprotección con la que muchos trabajan. Sería un sustento legal idóneo de cara a llevar a cabo nuestra labor a diario y con decoro. Nos devolvería a la posición, por encima de la tarima, que jamás debimos perder. Y no niego que habrá quien se aprovechará de forma insidiosa de ese rango, pero como siempre será una asquerosa minoría. Solo eso. La mayoría de los profesionales con los que he trabajado buscan lo mejor para los alumnos siempre. Y con autoridad lo seguirían buscando. La mayoría de los profesores a los que conozco desean hacer mejor su trabajo y piensan, pensamos, que nuestra figura ha de tener el reconocimiento social que merece... porque ello hará que la sociedad se vea beneficiada. Y no hablo de dinero, esta vez. Hablo de respeto. Hablo de que todos los políticos dicen que la educación es muy importante, que la formación es la clave para salir de cualquier crisis, y a la hora de la verdad nos vemos solos y pisoteados.
He leído un millón de panfletos, de todos nuestros sindicatos, reivindicando que se nos conceda el rango de autoridad. Sin embargo, todavía no he escuchado a nadie que no esté de acuerdo con esta petición. Nosotros lo pedimos, pero no sé quién está diciendo que no. Los padres dicen que quieren profesores que se impongan. ¡Hasta los alumnos se quejan si no les impones autoridad! Comprendo que mi formación, y rango, no ha de llevarme a ser un pacificador del mundo. No quiero poder sacar una placa, estando de paisano, y gritar “alto, soy profesor”. Pero en mi centro, y en sus alrededores, parece justo que estemos tan protegidos como un portero de fútbol en el área pequeña. ¡Pobre del que nos toque! Porque llueve sobre mojado y nos han tocado mucho. Todos los meses hay agresiones, aunque solo unas pocas salgan a la luz. Todos los días recibimos ciberacoso, ya hablaré otra semana del tema, y mi sola palabra ya debería bastar para zanjar ciertas investigaciones.
Si por casualidades de la vida este artículo cae en manos de algún político, trato de persuadirlo recordándole que se apuntará un tanto, si nos dan lo que pedimos. Creo que todos los medios le reirán la gracia, pues esa gracia es justa y legítima. Además de populista (que no solo “popular”), es consensuada, pues toda la sociedad la demanda. Sé que legislar conforme a lo que la gente pide y necesita es poco divertido, pero tiene también sus ventajas: tienes a tus trabajadores más contentos y les es un poco menos duro digerir que les vas a quitar media paga de Navidad. No pido ordenadores, ni despachos para todos, pues todo eso es caro. A veces las cosas inmateriales son las que más ilusión nos hacen (ese es, al menos, el espíritu de “la Navidad sin regalos”, a la que nos están avocando este año). Con más máquinas de café y con un poco de más autoridad, el mundo será un entorno más próspero y habitable. Brindo por ello.
Harry Potter
Que me llamen oportunista no me importa. Alguien oportunista es aquel que aprovecha sus oportunidades, lo cual no puede ser tan malo y, menos aún, en los tiempos que corren. Sí es cierto que, desde hace años, quería escribir una columna sobre la saga de los Slytherin y de los Gryffindor y que la hago coincidir con el lanzamiento de la película correspondiente al último libro. Tan desventurada coincidencia se debe a mi mala memoria. He tenido que ver miles de carteles en todas partes para recordar que tenía un encargo que satisfacer. Y aquí me hallo. Para dar mi opinión, por si le sirve a alguien.
Cuando estábamos en los cursos más altos de Filología solíamos hacer análisis de Harry Potter en los cambios de clase. Nos hacían gracia datos tales como que Snape, apellido que viene a significar 'serpiente', el símbolo de su casa, tenía un nombre de pila latino (Severus) que coincidía a la perfección con su rasgo espiritual más sobresaliente. Nos gustaba ver cómo había símbolos bíblicos, ¿acaso Albus no es un trasunto de Dios?, cómo Cancerbero aparecía, junto a elementos celtas, cómo fusionaba la Rowling un universo, nunca mejor dicho, de mitologías. Siempre, por ello, coincidíamos en que era una saga con una pluralidad muy notable de lecturas. Eso era lo que nos gustaba: satisfacía muchos horizontes de expectativas. Un adolescente podía seguirlo encaprichado de los amores de Hermione y Ron, mientras que nosotros discutíamos memeces (por supuesto los amoríos siempre serán más importantes que cualquier étimo). La calidad de un texto, no pocas veces, deviene de la mirada de quien lo contempla. Y de sus prejuicios, a ello voy.
Harry Potter es una saga moderna, de excelente creación, un trabajo cuidado y ordenado, que crece con sus lectores, en un hito sin precedentes en la historia de la Literatura. De hecho, el último volumen de la saga es una novela adulta, madurada, de tempo lentísimo, en comparación con los anteriores, introspectiva, donde el personaje pasa más de medio libro reflexionando, preparándose para afrontar su propio destino, tratando de entender la muerte... Preocupaciones todas ellas mayúsculas y cuyas enseñanzas asociadas no le vendrían nada mal a más de un adulto, con los que me cruzo cada mañana. No es un libro para niños, por tanto, porque la autora es consciente de que, a esas alturas del pastel, sus polluelos son ya pollos. El mismo grosor del tocho lo acredita. Es una saga didáctica porque, de conseguir acabarla, has dado el paso y te has convertido en lector. Puede que no te ordenes mago ni bruja, pero sí lector.
Y hablando de “brujas”... Me encanta cómo la obra aborda el tema de la paridad, de la coeducación, del sexismo. Hay un mensaje muy didáctico detrás de todos sus enfoques, pero en especial sobre este. La proporción de magos-brujas es constante en todas las esferas de poder. Compiten juntos, trabajan juntos, y en ningún pasaje del libro se aclara una cuestión que los adolescentes asumen como natural, pero que no lo es tanto: las lideresas de la obra no lo son por una cuestión de cuota, sino de carisma. Harry es un hombre, pero Hermione demuestra más valía que él, casi siempre. No es menor la importancia de Minerva, que la de Severus. Además, se desposee a la palabra “bruja” de toda connotación peyorativa, presente desde siglos ha, y se la equipara a la de “mago”, donde por derecho ha de estar.
El respeto relativo a las normas, la valentía, el (a)precio de la ambición desmedida, la búsqueda del sentido último de nuestra vida, la importancia del estudio... Son muchos los temas que aborda Harry Potter con cierto éxito, todos los postulados transversales que deseemos tratar se encuentran ejemplificados. Por eso me da mucha lástima escuchar a algunos adultos, profesores de secundaria, despotricar contra estos libros, sin conocerlos, decir que no es literatura, sino un subproducto comercial. Sí, lo reconozco: yo soy fan. Y alguna que otra vez he recomendado en ciertos cursos de la ESO la lectura de Harry Potter. Y volvería a hacerlo, que conste, porque los cánones literarios evolucionan y me escandaliza mucho más que siga habiendo profesores carcas que mandan la Celestina en tercero de la ESO, que afrontar que a veces las modas tienen detrás una razón de ser que las ampara. “Algo tendrá el agua cuando la bendicen”, me decía mi abuela.
Cuando estábamos en los cursos más altos de Filología solíamos hacer análisis de Harry Potter en los cambios de clase. Nos hacían gracia datos tales como que Snape, apellido que viene a significar 'serpiente', el símbolo de su casa, tenía un nombre de pila latino (Severus) que coincidía a la perfección con su rasgo espiritual más sobresaliente. Nos gustaba ver cómo había símbolos bíblicos, ¿acaso Albus no es un trasunto de Dios?, cómo Cancerbero aparecía, junto a elementos celtas, cómo fusionaba la Rowling un universo, nunca mejor dicho, de mitologías. Siempre, por ello, coincidíamos en que era una saga con una pluralidad muy notable de lecturas. Eso era lo que nos gustaba: satisfacía muchos horizontes de expectativas. Un adolescente podía seguirlo encaprichado de los amores de Hermione y Ron, mientras que nosotros discutíamos memeces (por supuesto los amoríos siempre serán más importantes que cualquier étimo). La calidad de un texto, no pocas veces, deviene de la mirada de quien lo contempla. Y de sus prejuicios, a ello voy.
Harry Potter es una saga moderna, de excelente creación, un trabajo cuidado y ordenado, que crece con sus lectores, en un hito sin precedentes en la historia de la Literatura. De hecho, el último volumen de la saga es una novela adulta, madurada, de tempo lentísimo, en comparación con los anteriores, introspectiva, donde el personaje pasa más de medio libro reflexionando, preparándose para afrontar su propio destino, tratando de entender la muerte... Preocupaciones todas ellas mayúsculas y cuyas enseñanzas asociadas no le vendrían nada mal a más de un adulto, con los que me cruzo cada mañana. No es un libro para niños, por tanto, porque la autora es consciente de que, a esas alturas del pastel, sus polluelos son ya pollos. El mismo grosor del tocho lo acredita. Es una saga didáctica porque, de conseguir acabarla, has dado el paso y te has convertido en lector. Puede que no te ordenes mago ni bruja, pero sí lector.
Y hablando de “brujas”... Me encanta cómo la obra aborda el tema de la paridad, de la coeducación, del sexismo. Hay un mensaje muy didáctico detrás de todos sus enfoques, pero en especial sobre este. La proporción de magos-brujas es constante en todas las esferas de poder. Compiten juntos, trabajan juntos, y en ningún pasaje del libro se aclara una cuestión que los adolescentes asumen como natural, pero que no lo es tanto: las lideresas de la obra no lo son por una cuestión de cuota, sino de carisma. Harry es un hombre, pero Hermione demuestra más valía que él, casi siempre. No es menor la importancia de Minerva, que la de Severus. Además, se desposee a la palabra “bruja” de toda connotación peyorativa, presente desde siglos ha, y se la equipara a la de “mago”, donde por derecho ha de estar.
El respeto relativo a las normas, la valentía, el (a)precio de la ambición desmedida, la búsqueda del sentido último de nuestra vida, la importancia del estudio... Son muchos los temas que aborda Harry Potter con cierto éxito, todos los postulados transversales que deseemos tratar se encuentran ejemplificados. Por eso me da mucha lástima escuchar a algunos adultos, profesores de secundaria, despotricar contra estos libros, sin conocerlos, decir que no es literatura, sino un subproducto comercial. Sí, lo reconozco: yo soy fan. Y alguna que otra vez he recomendado en ciertos cursos de la ESO la lectura de Harry Potter. Y volvería a hacerlo, que conste, porque los cánones literarios evolucionan y me escandaliza mucho más que siga habiendo profesores carcas que mandan la Celestina en tercero de la ESO, que afrontar que a veces las modas tienen detrás una razón de ser que las ampara. “Algo tendrá el agua cuando la bendicen”, me decía mi abuela.
Investigación forense
María Teresa es una profesora sagaz y completa. Aun en los tiempos que corren, los alumnos guardan silencio por su sola presencia. Sin embargo, María Teresa es comprensiva y cercana, cariñosa, incluso. Se preocupa por sus alumnos, los cuida, está atenta a las necesidades que todo grupo presenta para aportarles lo mejor de sí misma. La anorexia, los embarazos precoces, los casos de acoso... ¡El universo no guarda secretos para María Teresa! Observa la mirada cómplice de dos alumnos y sabe qué travesura han perpetrado. Podría, a decir verdad, calibrar el cuándo, el dónde y el por qué, sin interrogatorios. Lee la realidad como solo los grandes periodistas, de la talla de Javier Caraballo, saben hacerlo.
Toma la tiza, mientras una brizna de luz entra por la ventana proyectando su halo protector sobre la mejilla de una de sus alumnas. Un ojo morado. Se aproxima y la examina, sin llegar a invadir su espacio. “Pobrecilla”, se piensa. Haciendo memoria recuerda de pronto que un día, durante un examen, contempló a aquella misma chica con un corte muy profundo en el brazo derecho. Recuerda, rememora, que siempre carga la mochila en el mismo hombro. Su archivo mental se retrotrae y se da cuenta de que la adolescente que está frente a ella pertenece a una familia desestructurada: sus padres están separados, según se comentó en una junta de evaluación. De hecho, se rumoreaba que la madre de ella había rehecho su vida y que aquella chica no guardaba muy buena relación con el compañero sentimental de su madre.
Todas aquellas señales físicas... María Teresa, mientras explicaba, no pudo dejar de reflexionar sobre las evidencias. Aquella chica tenía un carácter fuerte y algo agresivo. A veces la había visto peleando en el patio, con otros compañeros. Incluso una vez, mientras hacía guardia de recreo, María Teresa pudo escuchar cómo su alumna relataba que había sufrido una paliza la tarde anterior. Mientras lo narraba se reía y por eso no dio mucho crédito a lo escuchado. ¡Era un mecanismo de defensa! Ahora todo encajaba y se lamentó no haber actuado con mayor celeridad.
El protocolo es claro. Primero hablaría con los padres de la joven. Si la custodia la tenía su madre, esta lo negaría todo. Le diría que su compañero sentimental tenía una buena relación con su hija y que todo iba correcto. En paralelo, el padre estaría más abierto al diálogo, pero también más carente de información. Lo único malo de estos casos es que no sabes si te dicen la verdad, si verdaderamente existe un problema, o si te están dando la razón con la finalidad de herir a su ex pareja. Es frecuente que el progenitor que no tiene la custodia te diga “que el comportamiento de la niña está mucho peor, puesto que su madre la ha puesto en contra de mí... y la ha hecho vivir en una continua frustración”. ¿De qué serviría escuchar todo aquello, una vez más? Habría de derivarla al Orientador del Centro y, desde él, a un psicólogo. Hay que evaluar el impacto emocional de la situación y dilucidar quién es la persona que le está infringiendo los malos tratos.
María Teresa estaba explicando integrales, pero estaba completamente distraída. ¡Hay que ser desalmado para pegarle a una niña! Aquella chica había tenido una infancia dificilísima y ni siquiera ahora la dejarían ser feliz. Asuntos Sociales ya no actuaría. Tenía ya diecisiete años y esos son demasiados: la mayoría de edad andaba cerca y ¿de qué serviría quitar la custodia pocos meses antes de los dieciocho? A pesar de lo cual, ¿acaso alguien que cumple los dieciocho tiene potestad real para emanciparse? ¿Con qué dinero? ¿Con qué ayudas? Quizá aquella chica estuviera viviendo un auténtico infierno y nadie pudiera ayudarla.
Tocó el timbre. Al terminar la clase, le pidió a su alumna que permaneciera en el aula. Ningún compañero se extrañó. No hubo reacciones de ningún tipo, aunque estuvo atenta para percibirla. Cuando todos se marcharon, tomó su mano con ternura y con ternura comenzó a relatarle todos los datos que tenía: el golpe del ojo, aquel corte, su tendencia a coger la mochila siempre con el mismo hombro, las peleas de los recreos, su agresividad manifiesta... Le contó cada detalle con mesura. Cada observación. Confiaba en que se abriera. Podía ayudarla.
Helena se rio.
-No, profesora... Creo que lo ha entendido todo mal. Soy cinturón negro de aikido. Una de las más jóvenes de toda Andalucía, por cierto. En mi deporte es inevitable llevarte alguna paliza de vez en cuándo. ¡Llevo los golpes con resignación, pero no quedan estéticos! Agradezco su interés... pero le pido que la próxima vez me pregunte antes de iniciar ninguna investigación forense.
Toma la tiza, mientras una brizna de luz entra por la ventana proyectando su halo protector sobre la mejilla de una de sus alumnas. Un ojo morado. Se aproxima y la examina, sin llegar a invadir su espacio. “Pobrecilla”, se piensa. Haciendo memoria recuerda de pronto que un día, durante un examen, contempló a aquella misma chica con un corte muy profundo en el brazo derecho. Recuerda, rememora, que siempre carga la mochila en el mismo hombro. Su archivo mental se retrotrae y se da cuenta de que la adolescente que está frente a ella pertenece a una familia desestructurada: sus padres están separados, según se comentó en una junta de evaluación. De hecho, se rumoreaba que la madre de ella había rehecho su vida y que aquella chica no guardaba muy buena relación con el compañero sentimental de su madre.
Todas aquellas señales físicas... María Teresa, mientras explicaba, no pudo dejar de reflexionar sobre las evidencias. Aquella chica tenía un carácter fuerte y algo agresivo. A veces la había visto peleando en el patio, con otros compañeros. Incluso una vez, mientras hacía guardia de recreo, María Teresa pudo escuchar cómo su alumna relataba que había sufrido una paliza la tarde anterior. Mientras lo narraba se reía y por eso no dio mucho crédito a lo escuchado. ¡Era un mecanismo de defensa! Ahora todo encajaba y se lamentó no haber actuado con mayor celeridad.
El protocolo es claro. Primero hablaría con los padres de la joven. Si la custodia la tenía su madre, esta lo negaría todo. Le diría que su compañero sentimental tenía una buena relación con su hija y que todo iba correcto. En paralelo, el padre estaría más abierto al diálogo, pero también más carente de información. Lo único malo de estos casos es que no sabes si te dicen la verdad, si verdaderamente existe un problema, o si te están dando la razón con la finalidad de herir a su ex pareja. Es frecuente que el progenitor que no tiene la custodia te diga “que el comportamiento de la niña está mucho peor, puesto que su madre la ha puesto en contra de mí... y la ha hecho vivir en una continua frustración”. ¿De qué serviría escuchar todo aquello, una vez más? Habría de derivarla al Orientador del Centro y, desde él, a un psicólogo. Hay que evaluar el impacto emocional de la situación y dilucidar quién es la persona que le está infringiendo los malos tratos.
María Teresa estaba explicando integrales, pero estaba completamente distraída. ¡Hay que ser desalmado para pegarle a una niña! Aquella chica había tenido una infancia dificilísima y ni siquiera ahora la dejarían ser feliz. Asuntos Sociales ya no actuaría. Tenía ya diecisiete años y esos son demasiados: la mayoría de edad andaba cerca y ¿de qué serviría quitar la custodia pocos meses antes de los dieciocho? A pesar de lo cual, ¿acaso alguien que cumple los dieciocho tiene potestad real para emanciparse? ¿Con qué dinero? ¿Con qué ayudas? Quizá aquella chica estuviera viviendo un auténtico infierno y nadie pudiera ayudarla.
Tocó el timbre. Al terminar la clase, le pidió a su alumna que permaneciera en el aula. Ningún compañero se extrañó. No hubo reacciones de ningún tipo, aunque estuvo atenta para percibirla. Cuando todos se marcharon, tomó su mano con ternura y con ternura comenzó a relatarle todos los datos que tenía: el golpe del ojo, aquel corte, su tendencia a coger la mochila siempre con el mismo hombro, las peleas de los recreos, su agresividad manifiesta... Le contó cada detalle con mesura. Cada observación. Confiaba en que se abriera. Podía ayudarla.
Helena se rio.
-No, profesora... Creo que lo ha entendido todo mal. Soy cinturón negro de aikido. Una de las más jóvenes de toda Andalucía, por cierto. En mi deporte es inevitable llevarte alguna paliza de vez en cuándo. ¡Llevo los golpes con resignación, pero no quedan estéticos! Agradezco su interés... pero le pido que la próxima vez me pregunte antes de iniciar ninguna investigación forense.
domingo, 14 de noviembre de 2010
La columna más bestia de la historia
Imaginen que van por la calle. Acaban de salir del banco. Llevan, pongamos, cuatro cientos cincuenta euros encima. Con ese dinero van a pagar el alquiler o la hipoteca. Están felices. Brilla el sol. Las palomas del parque están contentas. Por desgracia, la raza humana no es buena siempre. Se dan la vuelta y un despiadado ser se está colando a hurtadillas junto a su cartera. Les pega un tirón y se lleva todos esos ahorros. El grito es ensordecedor y espanta a las palomas del parque. Puede que hasta el sol deje de brillar con tanta fuerza.
Es bastante comprensible, y pido perdón a mi editor por esto que voy a hacer ahora, que sintamos ganas de cagarnos en la madre del ladrón que nos ha quitado una suma semejante de dinero. Si queda poco coeducativo, me da igual cagarme en su padre, también. O en cualquier miembro o miembra de su entorno o familia. El caso es cagarse en alguien, lo reconozco. Reitero: más de cuatrocientos euros, ¿y me van a privar también del privilegio de decir alguna barbaridad? Primero llega la rabia. Después la cara de tonto. Todo eso se va, pero el dinero no vuelve.
Aterrizo: asumo ahora que alguien, una especie de Grinch, un hombre malvado, pretende robarme el espíritu de la Navidad. A mí y a mis colegas. Siento parecer materialista, puede que lo sea, pero es que generalmente trabajo por dinero, no sé ustedes. Los profesores tenemos sueldos normales, pero somos un colectivo raro porque trabajamos por dinero. En época de bonanza económica nadie repartió sus beneficios entre nosotros. En esos días de vino y rosas, no tuvimos subida de sueldo. Por el contrario, cuando las cosas comenzaron a ponerse feas, fue a nosotros a los que se llamó insolidarios y a los que se nos quitó más de cien euros cada mes. Pero no. No es suficiente. Ahora alguien se acerca a nuestras carteras con disimulo para robarnos, reitero, más de cuatrocientos euros.
Entiendo que no está bonito cagarte en la familia de ningún político, máxime si tiene poder para conseguir que amanezcas muerto. Es algo que está feo. Pido perdón a los lectores, por tanto. No quiero escandalizar a nadie. Seguro que todos piensan “eh, se le ha ido la olla al Profesor Cuyami”, pero es que estoy un poco cabreado, no sé si se me nota, porque me van a dejar la paga extraordinaria a la mitad y parece ser que ya no tiene arreglo. Si te da coraje que un desalmado te robe más de cuatrocientos euros de la cartera, en plena vía pública, todavía fastidia más que unos cuantos meses antes ese mismo chorizo te haya dicho que le sobra el dinero (si alguno no capta la analogía que piense en la última campaña electoral y en los famosos cuatrocientos euros que ahora estoy pagando a no sé qué interés).
Si a un profesional, con contrato indefinido, se le baja el sueldo... eso es ilegal. Sin embargo, a los funcionarios, que se supone que somos el súmmum de la gente privilegiada, nos han cambiado las condiciones laborales y no podemos ni quejarnos. Es como si el jefe les llega mañana y les dice que va a pagarles la mitad. Porque a él le apetece. Porque no supo gestionar bien la empresa. Porque está triste o porque se ha gastado el superávit en putas. Demandaríamos al jefe y probablemente los tribunales nos darían la razón. Los funcionarios no lloran. Los funcionarios hemos de dar gracias, sospecho, por existir, por el aire que respiramos, porque se nos concede el derecho a seguir vivos.
Si mañana, a la salida del banco, un ladrón me quita cuatrocientos euros, les aseguro que haría todo lo posible para que esa persona termine en la cárcel. (Y para que me devuelva el dinero, claro). Lo denunciaría. Le pondría al cobrador del frac, o a un torero, o a un nota vestido de pollito, en la puerta de su casa. No queda bonito, para los turistas japoneses, que haya varios miles de pollitos de dos metros en la puerta de Moncloa. Pero sería lo suyo.
Me he quedado bastante a gusto. Esta columna no sirve para nada. Mañana envolverá pescado en el mercado (si es que alguien tiene dinero para ir al mercado a comprar un artículo de lujo como es el pescado). Eso sí... ¡cómo desahoga! Al fin y al cabo, si nos quitan el derecho al pataleo, a un pataleo vigoroso y terco, si nos prohíben escribir columnas tan bestias como esta, ¿a qué seguir viviendo?
Es bastante comprensible, y pido perdón a mi editor por esto que voy a hacer ahora, que sintamos ganas de cagarnos en la madre del ladrón que nos ha quitado una suma semejante de dinero. Si queda poco coeducativo, me da igual cagarme en su padre, también. O en cualquier miembro o miembra de su entorno o familia. El caso es cagarse en alguien, lo reconozco. Reitero: más de cuatrocientos euros, ¿y me van a privar también del privilegio de decir alguna barbaridad? Primero llega la rabia. Después la cara de tonto. Todo eso se va, pero el dinero no vuelve.
Aterrizo: asumo ahora que alguien, una especie de Grinch, un hombre malvado, pretende robarme el espíritu de la Navidad. A mí y a mis colegas. Siento parecer materialista, puede que lo sea, pero es que generalmente trabajo por dinero, no sé ustedes. Los profesores tenemos sueldos normales, pero somos un colectivo raro porque trabajamos por dinero. En época de bonanza económica nadie repartió sus beneficios entre nosotros. En esos días de vino y rosas, no tuvimos subida de sueldo. Por el contrario, cuando las cosas comenzaron a ponerse feas, fue a nosotros a los que se llamó insolidarios y a los que se nos quitó más de cien euros cada mes. Pero no. No es suficiente. Ahora alguien se acerca a nuestras carteras con disimulo para robarnos, reitero, más de cuatrocientos euros.
Entiendo que no está bonito cagarte en la familia de ningún político, máxime si tiene poder para conseguir que amanezcas muerto. Es algo que está feo. Pido perdón a los lectores, por tanto. No quiero escandalizar a nadie. Seguro que todos piensan “eh, se le ha ido la olla al Profesor Cuyami”, pero es que estoy un poco cabreado, no sé si se me nota, porque me van a dejar la paga extraordinaria a la mitad y parece ser que ya no tiene arreglo. Si te da coraje que un desalmado te robe más de cuatrocientos euros de la cartera, en plena vía pública, todavía fastidia más que unos cuantos meses antes ese mismo chorizo te haya dicho que le sobra el dinero (si alguno no capta la analogía que piense en la última campaña electoral y en los famosos cuatrocientos euros que ahora estoy pagando a no sé qué interés).
Si a un profesional, con contrato indefinido, se le baja el sueldo... eso es ilegal. Sin embargo, a los funcionarios, que se supone que somos el súmmum de la gente privilegiada, nos han cambiado las condiciones laborales y no podemos ni quejarnos. Es como si el jefe les llega mañana y les dice que va a pagarles la mitad. Porque a él le apetece. Porque no supo gestionar bien la empresa. Porque está triste o porque se ha gastado el superávit en putas. Demandaríamos al jefe y probablemente los tribunales nos darían la razón. Los funcionarios no lloran. Los funcionarios hemos de dar gracias, sospecho, por existir, por el aire que respiramos, porque se nos concede el derecho a seguir vivos.
Si mañana, a la salida del banco, un ladrón me quita cuatrocientos euros, les aseguro que haría todo lo posible para que esa persona termine en la cárcel. (Y para que me devuelva el dinero, claro). Lo denunciaría. Le pondría al cobrador del frac, o a un torero, o a un nota vestido de pollito, en la puerta de su casa. No queda bonito, para los turistas japoneses, que haya varios miles de pollitos de dos metros en la puerta de Moncloa. Pero sería lo suyo.
Me he quedado bastante a gusto. Esta columna no sirve para nada. Mañana envolverá pescado en el mercado (si es que alguien tiene dinero para ir al mercado a comprar un artículo de lujo como es el pescado). Eso sí... ¡cómo desahoga! Al fin y al cabo, si nos quitan el derecho al pataleo, a un pataleo vigoroso y terco, si nos prohíben escribir columnas tan bestias como esta, ¿a qué seguir viviendo?
Sobre los comentarios (2)
Sé que alguna que otra vez he dicho ya cosas al respecto, pero lo vuelvo a recordar, por si alguno no se ha enterado ya. No publicaré amenazas de muerte que sean anónimas. Si alguien quiere hacer comentarios sobre mí, decir lo malo que soy, o solicitarle al destino que me envíe un cáncer de pancreas, que diga su nombre completo y su DNI. Y os garantizo que así nos reiremos un rato todos. Es muy fácil atacar cuando la persona a la que atacas no podrá defenderse. (Aunque hoy en día, gracias a las direcciones IP, te llevas unas sorpresas de lo más jugosas).
De todas formas, que conste que lo que hago es leer las dos primeras líneas de los comentarios. Si me gustan, sigo leyendo y los publico. Si no me gustan, los borro sin seguir leyendo. Si alguien busca pluralidad, le puedo recomendar otros foros. Aquí no hay pluralidad, ni la habrá. Aquí me limito a dejar constancia de algunas de mis columnas por si le interesan a alguien. No daré pie a nadie a insultarme, ni contestaré gilipolleces.
Si alguno tiene tiempo libre, que se acoja al PLAN DE CALIDAD. O que redescubra la masturbación. O que haga SUDOKUS. Aquí no son bien recibidos los que se divierten tratando de hacer daño. (Y menos tratando de hacérmelo a mí, como es lógico). Si a alguno mi sola existencia le conmueve, que no entre. De ese modo le será más fácil olvidarse de que existo.
De todas formas, que conste que lo que hago es leer las dos primeras líneas de los comentarios. Si me gustan, sigo leyendo y los publico. Si no me gustan, los borro sin seguir leyendo. Si alguien busca pluralidad, le puedo recomendar otros foros. Aquí no hay pluralidad, ni la habrá. Aquí me limito a dejar constancia de algunas de mis columnas por si le interesan a alguien. No daré pie a nadie a insultarme, ni contestaré gilipolleces.
Si alguno tiene tiempo libre, que se acoja al PLAN DE CALIDAD. O que redescubra la masturbación. O que haga SUDOKUS. Aquí no son bien recibidos los que se divierten tratando de hacer daño. (Y menos tratando de hacérmelo a mí, como es lógico). Si a alguno mi sola existencia le conmueve, que no entre. De ese modo le será más fácil olvidarse de que existo.
lunes, 1 de noviembre de 2010
Caderas
He llamado a esta columna “caderas” porque quiero hablar de las “cátedras” y me parece muy obvio llamarla “cátedras” porque no deja nada a la imaginación ese título. Y lo llamo “caderas” y no “cátedras” porque ambas palabras proceden de la misma raíz latina y quiero dármelas de listo, esta vez. Son un doblete, que se llama, que es cuando un étimo perpetra dos evoluciones, una culta y otra popular. Ahora bien, ¿de qué me sirve saber todo esto? ¿Para qué me sirve ser tan listo? [Nótese la ironía, revestida de arrogancia]. No me sirve para nada... ¡porque nunca podré ser catedrático! Lamento que esto suene a rabieta de niño pequeño, pero es que me indigna que, ya que soy funcionario, me esté prohibido llegar más lejos en mi vida (laboral). He de asumir, y no quiero, que me irá mejor durmiendo más horas de siesta por las tardes. Dormir no gasta y últimamente me cuesta llegar al final de mes con algo de dinero en la cartera.
Hace muchos años, en una galaxia muy lejana, había una figura (ahora en extinción) que tenía una serie de privilegios sobre el resto de mortales: podían escoger grupos, ostentaban la jefatura de departamento y eran mirados con lupa y con una mezcla de envidia y de admiración por la sociedad. En la búsqueda de un mundo en el que todos hemos de ser más iguales, y donde los que tienen más capacidad deben arrodillarse y pasar por la puertecita del perro, se pensó que no era justo que unos cobraran más que otros por hacer el mismo trabajo. Se quitaron las cátedras y ahora, hoy en día, los únicos catedráticos que varan por ahí son los rescoldos de un antiguo emporio. Algo así como los últimos samuráis de lo suyo: ya no nace ninguno nuevo, pero no han asesinado a los que quedaban. Siguen por ahí, coleando, los que no se han jubilado, todavía. ¡Qué cosas!
Y digo yo: ¿por qué no? Yo quiero ambicionar. Quiero tener la oportunidad, que no el derecho, de intentar cobrar más, de levantarme por las mañanas un poco más motivado. No quiero sentir que con venticuatro años resolví mi vida. No es justo. No lo quiero. Cuando saqué las oposiciones todo el mundo me decía eso mismo y ahora, después de cinco años, me da muchísimo coraje que así sea: no quiero tener la vida resuelta, quiero poder promocionar, quiero poder ascender, como los hijos de mis vecinos. Produzco más si sé que puedo mejorar mis condiciones laborales. Seguiría formándome si eso puede llevarme a vivir mejor. Será que soy egoísta o que el altruismo siempre naufraga en el mismo punto: si hay otro mejor que yo, no me importa hincar la rodilla, pero no compito si no tengo nada que ganar.
No me molesta que haya catedráticos, claro, pero me molesta no poder serlo yo, algún día. Esa es la paradoja: aceptar los privilegios de otros se lleva peor si esa opción tú no la has tenido. Pero los admiro, de hecho, puesto que ellos pelearon por un cupo menor de plazas y demostraron ser los mejores de su especie. Y ser los mejores no es malo, como parecen inculcarnos los que son mediocres. No se debe pedir perdón por ser de los mejores, incluso. De hecho, deberían pagarte más por ser de los mejores.
Este tema lo tenía en mi libreta de pendientes desde hace mucho tiempo. Lo que me ha llevado a redactar por fin este texto reivindicativo es que me he enterado esta mañana de que hay comunidades autónomas donde han regresado a secundaria las cátedras. En las últimas convocatorias de oposiciones se han habilitado una serie de plazas para ello... y nadie ha muerto. No ha perecido nadie pisoteado, ni se han visto escenas similares a las de El Corte Inglés en rebajas. La gente, docentes que han llevado una carrera ejemplar, han concurrido para demostrar que son buenos profesionales, especialmente buenos. Visto así, creo yo, no está tan mal la cosa. Podría decirse que queda hasta bonito para la foto.
Si la sociedad admiraba a los catedráticos, si los profesores (no he escuchado a nadie opinar lo contrario, cada vez que sale el tema) deseamos que vuelvan, si los propios catedráticos reivindican su vigencia, si no hacen daño a nadie, salvo por el pago de un complemento que tampoco justifica su supresión, ¿por qué no abrimos el debate? ¿Por qué no aceptamos, sin más, que a veces los tiempos pasados fueron mejores, en algunos aspectos? Reconozco que cualquier tiempo pasado no fue mejor. Pero en educación... demasiadas veces lo parece.
Hace muchos años, en una galaxia muy lejana, había una figura (ahora en extinción) que tenía una serie de privilegios sobre el resto de mortales: podían escoger grupos, ostentaban la jefatura de departamento y eran mirados con lupa y con una mezcla de envidia y de admiración por la sociedad. En la búsqueda de un mundo en el que todos hemos de ser más iguales, y donde los que tienen más capacidad deben arrodillarse y pasar por la puertecita del perro, se pensó que no era justo que unos cobraran más que otros por hacer el mismo trabajo. Se quitaron las cátedras y ahora, hoy en día, los únicos catedráticos que varan por ahí son los rescoldos de un antiguo emporio. Algo así como los últimos samuráis de lo suyo: ya no nace ninguno nuevo, pero no han asesinado a los que quedaban. Siguen por ahí, coleando, los que no se han jubilado, todavía. ¡Qué cosas!
Y digo yo: ¿por qué no? Yo quiero ambicionar. Quiero tener la oportunidad, que no el derecho, de intentar cobrar más, de levantarme por las mañanas un poco más motivado. No quiero sentir que con venticuatro años resolví mi vida. No es justo. No lo quiero. Cuando saqué las oposiciones todo el mundo me decía eso mismo y ahora, después de cinco años, me da muchísimo coraje que así sea: no quiero tener la vida resuelta, quiero poder promocionar, quiero poder ascender, como los hijos de mis vecinos. Produzco más si sé que puedo mejorar mis condiciones laborales. Seguiría formándome si eso puede llevarme a vivir mejor. Será que soy egoísta o que el altruismo siempre naufraga en el mismo punto: si hay otro mejor que yo, no me importa hincar la rodilla, pero no compito si no tengo nada que ganar.
No me molesta que haya catedráticos, claro, pero me molesta no poder serlo yo, algún día. Esa es la paradoja: aceptar los privilegios de otros se lleva peor si esa opción tú no la has tenido. Pero los admiro, de hecho, puesto que ellos pelearon por un cupo menor de plazas y demostraron ser los mejores de su especie. Y ser los mejores no es malo, como parecen inculcarnos los que son mediocres. No se debe pedir perdón por ser de los mejores, incluso. De hecho, deberían pagarte más por ser de los mejores.
Este tema lo tenía en mi libreta de pendientes desde hace mucho tiempo. Lo que me ha llevado a redactar por fin este texto reivindicativo es que me he enterado esta mañana de que hay comunidades autónomas donde han regresado a secundaria las cátedras. En las últimas convocatorias de oposiciones se han habilitado una serie de plazas para ello... y nadie ha muerto. No ha perecido nadie pisoteado, ni se han visto escenas similares a las de El Corte Inglés en rebajas. La gente, docentes que han llevado una carrera ejemplar, han concurrido para demostrar que son buenos profesionales, especialmente buenos. Visto así, creo yo, no está tan mal la cosa. Podría decirse que queda hasta bonito para la foto.
Si la sociedad admiraba a los catedráticos, si los profesores (no he escuchado a nadie opinar lo contrario, cada vez que sale el tema) deseamos que vuelvan, si los propios catedráticos reivindican su vigencia, si no hacen daño a nadie, salvo por el pago de un complemento que tampoco justifica su supresión, ¿por qué no abrimos el debate? ¿Por qué no aceptamos, sin más, que a veces los tiempos pasados fueron mejores, en algunos aspectos? Reconozco que cualquier tiempo pasado no fue mejor. Pero en educación... demasiadas veces lo parece.
Tornos
He visto por televisión que en un instituto catalán se han instalado tornos a la entrada del recinto para que los nenes (imagino que también los profesores) certifiquen su entrada en el edificio. Me imagino a hordas descomunales de carne fresca tratando de pasar por un angosto filtro, como el caldo que supera las troneras de un colador. Demasiado esfuerzo para poco tropezón. Y me imagino también los tropezones, las caídas, las carreras, los alaridos del último minuto, como si todas las eventualidades de la vida fueran tan arrogantemente férreas como los turnos de una fábrica de los primeros años de la era industrial.
En mi IES los padres reciben un SMS a los pocos minutos de que sus hijos se hayan escapado de clase. Tenemos una PDA y esta, cómo no, está conectada al Gran Hermano que todo lo ve. Creo que Orwell en alguna febrícula primaveral debió soñar con Séneca PDA, o con PASEN, o con HELVIA, con cualquiera de las plataformas que nos permiten crear subnormales más dóciles. Pero subnormales. La sociedad actual está compuesta por gente de bien que se saltó alguna que otra clase de vez en cuándo, certifico. Muchos de los seres vivos a los que admiro no hubieran picado en tiempo y forma en los tornos de sus IES, cuando eran jóvenes. Sin embargo, ahora son individuos productivos y hasta respetados. Será que todos aprendemos desde la aceptación de las normas, pero también desde la rebeldía hacia ellas. Hoy en día los adolescentes, para mi gusto, empiezan a tenerlo demasiado difícil para hacer travesuras y las travesuras también forman parte del proceso educativo.
A lo que voy: ¿acaso lo que nos hace crecer no es la facultad para equivocarnos, para transgredir según qué normas, para escoger lo que verdaderamente deseamos? Es una verdad universal que aquellos jóvenes enclaustrados bajo la mayor de las disciplinas morales, en material sexual, luego tienen un despertar erótico exabrupto, antinatural y hasta escandaloso. El exceso de represión es tan trágico como la laxitud. Tan peligroso es pasarse como no llegar y, traducido a la materia en la que nos encontramos, sigo pensando que no está bonito fiscalizarlo todo tanto, alienar al individuo de su obligación de “escoger correctamente”. Si imponemos, si obligamos, si lo regulamos todo, no estaremos formando, estamos adulterando: yo también querría saltarme las clases si fueran tan sumamente obligatorias. No enseñamos a elegir aquello que es positivo, simplemente restringimos la oferta de errores posibles, no ampliando la de aciertos. Quien no escoge, no acierta. Simplemente, pervive. Quien no escoge, no vive, no existe, no piensa: no es persona.
Por momentos creo estar hablando como un pedagogo, así que me callo, pero quiero hacer antes una lectura social, mucho más que dura. Algo falla, algo está podrido, en una sociedad en la que es necesario imponer normas que son lógicas, que cualquiera, incluso un adolescente, entendería que son innecesarias. No me preocupa que mis alumnos justifiquen o no sus faltas, pues ellos saben que faltar está mal y llevarán la penitencia en su nota. Ese es su asunto, esa es su responsabilidad: escogen correr un riesgo y son plenamente conscientes de cuál es el peligro y la consecuencia directa. Tarde o temprano tendrán que aprobar la asignatura y si no es en junio, será en septiembre o no será: no me quita el sueño. No me incumbe cuál es la problemática que hay detrás, aunque me preocupe, aunque deba conocerla: es su problemática y así debe ser, pues ellos escogen arriesgarse. No solo no es bueno evitar que los individuos cometan errores. También es malo. Tan malo como el modelo educativo que lastra el derecho a la educación en virtud de su obligatoriedad. Si no se escoge, no se acierta. Si algo es obligatorio, jamás podrá llevarnos a acertar.
En mi IES los padres reciben un SMS a los pocos minutos de que sus hijos se hayan escapado de clase. Tenemos una PDA y esta, cómo no, está conectada al Gran Hermano que todo lo ve. Creo que Orwell en alguna febrícula primaveral debió soñar con Séneca PDA, o con PASEN, o con HELVIA, con cualquiera de las plataformas que nos permiten crear subnormales más dóciles. Pero subnormales. La sociedad actual está compuesta por gente de bien que se saltó alguna que otra clase de vez en cuándo, certifico. Muchos de los seres vivos a los que admiro no hubieran picado en tiempo y forma en los tornos de sus IES, cuando eran jóvenes. Sin embargo, ahora son individuos productivos y hasta respetados. Será que todos aprendemos desde la aceptación de las normas, pero también desde la rebeldía hacia ellas. Hoy en día los adolescentes, para mi gusto, empiezan a tenerlo demasiado difícil para hacer travesuras y las travesuras también forman parte del proceso educativo.
A lo que voy: ¿acaso lo que nos hace crecer no es la facultad para equivocarnos, para transgredir según qué normas, para escoger lo que verdaderamente deseamos? Es una verdad universal que aquellos jóvenes enclaustrados bajo la mayor de las disciplinas morales, en material sexual, luego tienen un despertar erótico exabrupto, antinatural y hasta escandaloso. El exceso de represión es tan trágico como la laxitud. Tan peligroso es pasarse como no llegar y, traducido a la materia en la que nos encontramos, sigo pensando que no está bonito fiscalizarlo todo tanto, alienar al individuo de su obligación de “escoger correctamente”. Si imponemos, si obligamos, si lo regulamos todo, no estaremos formando, estamos adulterando: yo también querría saltarme las clases si fueran tan sumamente obligatorias. No enseñamos a elegir aquello que es positivo, simplemente restringimos la oferta de errores posibles, no ampliando la de aciertos. Quien no escoge, no acierta. Simplemente, pervive. Quien no escoge, no vive, no existe, no piensa: no es persona.
Por momentos creo estar hablando como un pedagogo, así que me callo, pero quiero hacer antes una lectura social, mucho más que dura. Algo falla, algo está podrido, en una sociedad en la que es necesario imponer normas que son lógicas, que cualquiera, incluso un adolescente, entendería que son innecesarias. No me preocupa que mis alumnos justifiquen o no sus faltas, pues ellos saben que faltar está mal y llevarán la penitencia en su nota. Ese es su asunto, esa es su responsabilidad: escogen correr un riesgo y son plenamente conscientes de cuál es el peligro y la consecuencia directa. Tarde o temprano tendrán que aprobar la asignatura y si no es en junio, será en septiembre o no será: no me quita el sueño. No me incumbe cuál es la problemática que hay detrás, aunque me preocupe, aunque deba conocerla: es su problemática y así debe ser, pues ellos escogen arriesgarse. No solo no es bueno evitar que los individuos cometan errores. También es malo. Tan malo como el modelo educativo que lastra el derecho a la educación en virtud de su obligatoriedad. Si no se escoge, no se acierta. Si algo es obligatorio, jamás podrá llevarnos a acertar.
Aspirantes a la cárcel
He tenido conocimiento de una actividad, que se está desarrollando en algunos centros educativos, y deseo compartirla con todos vosotros para generar un poco de polémica, como siempre. Como podrá intuirse por el titular de este artículo, me imagino que esa es su razón de ser, la dinámica guarda relación con la cárcel. Más aún, con los presos. Si alguien con dos dedos de frente está leyendo esto pensará “qué novedad: pedirle a los alumnos que ayuden a los presos a escribir más correctamente, a modo de voluntariado”. Lo acepto: no es una genialidad que nuestros chiquillos, clases medias del incipiente porvenir, dediquen su tiempo a humanizar a personas que lo han perdido todo, llevándoles ropa o cuitas. Está bien y es sano.
Pero no. Es al revés. ¡Tachán! Llega aquí el golpe de efecto que de mí esperaban. Son los alumnos los que están llamados a aprender de los presos. Los presos son llamados a compartir sus experiencias, a transmitir la incidencia que han tenido las drogas en sus vidas, para mostrar testimonios de maltrato, delitos e infortunios, toda suerte de actitudes de lo más educativas. En algunos lugares se lleva a los presos para que relaten sus correrías, sus hazañas, un poco como el Aripreste de Hita relataba sus golferías con el pretexto de ser un contraejemplo, de ser vistos por las futuras generaciones a modo de antihéroe. Sin embargo, ¿eso sucede acaso? ¿Acaso alguien era capaz de leerse el infumable “Libro de Buen Amor” sin el morbo consabido de aprender mucho en la materia de las cosas obscenas?
Defiendo las dos posturas, como si fuera un columnista serio, y que cada cual se quede con la que desee. En primer lugar, es cierto que los presos son personas, en la mayoría de los casos, a las que hace bien comuncarse, sociabilizarse, sentirse útiles, expresarse, mostrar lo que han vivido. A nuestros alumnos, además, les llega un testimonio vivo, directo, que se presenta en un formato llamativo. Se cuenta que algunos han acudido al IES hasta con grilletes para salpimentar un poco más el asunto. Asumo que nuestros estudiantes, en general, gastan poca atención en algo de lo que se les dice. Por ello, si las lecciones sobre la vida son asumidas de un modo más eficaz por alguien que lleva un pijama (alegórico) de rayas, sean bienvenidos. Nuestra sociedad, nuestros centros educativos, han de estar abiertos a la realidad, integrando a todos los colectivos excluidos o en riesgo de exclusión social. No es positivo alejar a nuestros estudiantes del mundo de las drogas, de las lacras sociales como la prostitución o la fuga de capitales. Todo acaba por descubrirse y es mejor, cómo no, que ciertas cosas se aprendan pronto y en compañía de un adulto.
Sin embargo, y paso a la segunda postura, todos aquellos que trabajamos con adolescentes sabemos que ellos, en la mayoría de los casos, son especialistas en buscarle la dimensión lúdica y lúbrica a todo... pero no la dimensión educativa. Son especialistas en obtener la información que nadie desea darles: cómo se consigue la droga, cómo se comienzan las ventas, qué es legal y dónde están los límites. Quién sabe si estas prácticas no despertarán en ellos más interés por dichos campos paralaborales, nuevos estímulos, por labrarse un futuro... dentro del hampa. Además, todo adolescente que se precie admirará más al excluido, al que está fuera del sistema, a todos los que transgreden las normas, que a sus aburridos profesores. Yo también los admiraba, y no me refiero a los profesores, cuando tenía su edad.
No se llevan abogados. Se señala a ciertos individuos e implícitamente se les llama fracasados. Nos regodeamos de no ser como ellos, de no haber acabado (de momento) donde ellos. Pero no se lleva a un notario, ni a una jefa de ventas de una organización prestigiosa. No se nos muestra el ejemplo positivo. ¿Acaso no sería más eficaz mostrar la vida más próxima a las películas de Disney, contando que aquellos que hacen las cosas bien salen beneficiados, que el karma imprime su enseña en todos los que trabajan por sacar el país adelante y no por meter en él más droga? ¿Tan difícil es ayudar a los alumnos a sentirse motivados, insuflarles las ganas de cambiar el mundo, de un modo sano?
Pero no. Es al revés. ¡Tachán! Llega aquí el golpe de efecto que de mí esperaban. Son los alumnos los que están llamados a aprender de los presos. Los presos son llamados a compartir sus experiencias, a transmitir la incidencia que han tenido las drogas en sus vidas, para mostrar testimonios de maltrato, delitos e infortunios, toda suerte de actitudes de lo más educativas. En algunos lugares se lleva a los presos para que relaten sus correrías, sus hazañas, un poco como el Aripreste de Hita relataba sus golferías con el pretexto de ser un contraejemplo, de ser vistos por las futuras generaciones a modo de antihéroe. Sin embargo, ¿eso sucede acaso? ¿Acaso alguien era capaz de leerse el infumable “Libro de Buen Amor” sin el morbo consabido de aprender mucho en la materia de las cosas obscenas?
Defiendo las dos posturas, como si fuera un columnista serio, y que cada cual se quede con la que desee. En primer lugar, es cierto que los presos son personas, en la mayoría de los casos, a las que hace bien comuncarse, sociabilizarse, sentirse útiles, expresarse, mostrar lo que han vivido. A nuestros alumnos, además, les llega un testimonio vivo, directo, que se presenta en un formato llamativo. Se cuenta que algunos han acudido al IES hasta con grilletes para salpimentar un poco más el asunto. Asumo que nuestros estudiantes, en general, gastan poca atención en algo de lo que se les dice. Por ello, si las lecciones sobre la vida son asumidas de un modo más eficaz por alguien que lleva un pijama (alegórico) de rayas, sean bienvenidos. Nuestra sociedad, nuestros centros educativos, han de estar abiertos a la realidad, integrando a todos los colectivos excluidos o en riesgo de exclusión social. No es positivo alejar a nuestros estudiantes del mundo de las drogas, de las lacras sociales como la prostitución o la fuga de capitales. Todo acaba por descubrirse y es mejor, cómo no, que ciertas cosas se aprendan pronto y en compañía de un adulto.
Sin embargo, y paso a la segunda postura, todos aquellos que trabajamos con adolescentes sabemos que ellos, en la mayoría de los casos, son especialistas en buscarle la dimensión lúdica y lúbrica a todo... pero no la dimensión educativa. Son especialistas en obtener la información que nadie desea darles: cómo se consigue la droga, cómo se comienzan las ventas, qué es legal y dónde están los límites. Quién sabe si estas prácticas no despertarán en ellos más interés por dichos campos paralaborales, nuevos estímulos, por labrarse un futuro... dentro del hampa. Además, todo adolescente que se precie admirará más al excluido, al que está fuera del sistema, a todos los que transgreden las normas, que a sus aburridos profesores. Yo también los admiraba, y no me refiero a los profesores, cuando tenía su edad.
No se llevan abogados. Se señala a ciertos individuos e implícitamente se les llama fracasados. Nos regodeamos de no ser como ellos, de no haber acabado (de momento) donde ellos. Pero no se lleva a un notario, ni a una jefa de ventas de una organización prestigiosa. No se nos muestra el ejemplo positivo. ¿Acaso no sería más eficaz mostrar la vida más próxima a las películas de Disney, contando que aquellos que hacen las cosas bien salen beneficiados, que el karma imprime su enseña en todos los que trabajan por sacar el país adelante y no por meter en él más droga? ¿Tan difícil es ayudar a los alumnos a sentirse motivados, insuflarles las ganas de cambiar el mundo, de un modo sano?
¿Huelga?
Se puede tirar de hemeroteca y se verá que, en estos cuatro años, las he hecho todas. Hice las huelgas de interinos, no siéndolo, y también las de funcionarios. Me faltó tiempo para parar cuando agredieron a un compañero mío y, por supuesto, reivindico más dignidad, más coberturas, menos enchufes y más salario, cada semana. Por pedir, que no quede. Y más en vista de la importancia que nuestro gremio posee para la sociedad, y la poca cuenta que nos echan, con demasiada frecuencia, los medios y las autoridades. El problema es que, en este preciso instante, mientras escribo estas líneas, no he decidido si hacer la huelga, esta vez. Os quiero contar cómo me siento, simple y llanamente, por si le sirve a alguien o por si alguien me quiere ayudar a mí. Si alguien se siente como yo, que me escriba: me vendría bien cualquier consejo o afán de comprensión.
Si voy a la huelga, me temo que no cambiará nada. De hecho, nadie tiene demasiado claro qué demonios demandamos. Si se buscan mejores condiciones laborales, me quedo fuera de cualquier petición. Si peleamos por estatutos más justos, poco me incumbe, pues yo no tengo. Si queremos que cambie el Gobierno, para eso están las elecciones. Si nuestro afán es reivindicar nuestro malestar por la situación generalizada del país… ¿Acaso no lo hacemos a diario, mientras tomamos café? Si voy a la huelga, perderé un día de salario, mientras que los sindicalistas que llevan las pancartas sí cobrarán su sueldo y sus dietas. Si voy a la huelga, se especulará sobre mi profesionalidad, los alumnos perderán clase, y los sindicatos se sentirán respaldados y sacarán pecho. No quiero que saquen pecho. No en mi nombre. No se lo merecen, pues viven mejor que yo el resto del año. No me siento defendido por la inmensa mayoría de ellos y no siento que yo deba defenderlos a ellos, esta vez.
Si voy a la huelga, el Gobierno dirá que hemos ejercido nuestro derecho constitucional y que eso es bonito y entrañable. Los sindicatos dirán que los trabajadores somos los que tenemos el control del mundo, puede que hasta del universo, aunque eso no podría ser más estúpido. Si voy a la huelga, mis compañeros que trabajen ese día habrán de hacerlo doblemente, y mis nuevos jefes se plantearán cuál es mi ideológica política… puesto que la inmensa mayoría de los profesores de mi instituto han manifestado ya que no la harán. Puede que me perjudique hacer huelga, de hecho. No habrá piquetes, pero sí habrá piques si no voy a trabajar.
Si no hago huelga, es posible que nada cambie. Sin embargo, el Gobierno no podrá decir que la incidencia del paro ha sido mínimo, puesto que eso sería dejar en vergüenza a los sindicatos, que son sus amigos. Si no hago huelga, me sentiré mal cuando vaya a trabajar, puesto que tengo muy claro que no se están haciendo bien las cosas, desde arriba. Si no hago huelga, será difícil quitarme la sensación de que podríamos haber hecho más, de que fue nuestro deber hacer más, de que es imprescindible hacer más para cambiar las estructuras de nuestro obsoleto país. Si no hago huelga, daré la espalda a muchas personas que están trabajando duramente por los trabajadores, por los funcionarios, por todos los profesores de Andalucía. Ellos, una minaría de su grupúsculo, superhéroes de un colectivo connotado de holgazanes, merecen todo mi respeto y respaldo.
¡Estoy hecho un lío! Creo que voy a consultarlo con la almohada. ¿Huelga o no huelga? Y si la almohada no me saca de dudas, puede que lo decida a cara o cruz. De hecho, si tiro la moneda y cae por el lado del euro, iré a trabajar para no perder mis setenta euros. Si sale la cara de Juan Carlos, por el contrario, creo que no iré a trabajar. (Siento la asociación de ideas, es bastante cruel y totalmente fortuita).
Si voy a la huelga, me temo que no cambiará nada. De hecho, nadie tiene demasiado claro qué demonios demandamos. Si se buscan mejores condiciones laborales, me quedo fuera de cualquier petición. Si peleamos por estatutos más justos, poco me incumbe, pues yo no tengo. Si queremos que cambie el Gobierno, para eso están las elecciones. Si nuestro afán es reivindicar nuestro malestar por la situación generalizada del país… ¿Acaso no lo hacemos a diario, mientras tomamos café? Si voy a la huelga, perderé un día de salario, mientras que los sindicalistas que llevan las pancartas sí cobrarán su sueldo y sus dietas. Si voy a la huelga, se especulará sobre mi profesionalidad, los alumnos perderán clase, y los sindicatos se sentirán respaldados y sacarán pecho. No quiero que saquen pecho. No en mi nombre. No se lo merecen, pues viven mejor que yo el resto del año. No me siento defendido por la inmensa mayoría de ellos y no siento que yo deba defenderlos a ellos, esta vez.
Si voy a la huelga, el Gobierno dirá que hemos ejercido nuestro derecho constitucional y que eso es bonito y entrañable. Los sindicatos dirán que los trabajadores somos los que tenemos el control del mundo, puede que hasta del universo, aunque eso no podría ser más estúpido. Si voy a la huelga, mis compañeros que trabajen ese día habrán de hacerlo doblemente, y mis nuevos jefes se plantearán cuál es mi ideológica política… puesto que la inmensa mayoría de los profesores de mi instituto han manifestado ya que no la harán. Puede que me perjudique hacer huelga, de hecho. No habrá piquetes, pero sí habrá piques si no voy a trabajar.
Si no hago huelga, es posible que nada cambie. Sin embargo, el Gobierno no podrá decir que la incidencia del paro ha sido mínimo, puesto que eso sería dejar en vergüenza a los sindicatos, que son sus amigos. Si no hago huelga, me sentiré mal cuando vaya a trabajar, puesto que tengo muy claro que no se están haciendo bien las cosas, desde arriba. Si no hago huelga, será difícil quitarme la sensación de que podríamos haber hecho más, de que fue nuestro deber hacer más, de que es imprescindible hacer más para cambiar las estructuras de nuestro obsoleto país. Si no hago huelga, daré la espalda a muchas personas que están trabajando duramente por los trabajadores, por los funcionarios, por todos los profesores de Andalucía. Ellos, una minaría de su grupúsculo, superhéroes de un colectivo connotado de holgazanes, merecen todo mi respeto y respaldo.
¡Estoy hecho un lío! Creo que voy a consultarlo con la almohada. ¿Huelga o no huelga? Y si la almohada no me saca de dudas, puede que lo decida a cara o cruz. De hecho, si tiro la moneda y cae por el lado del euro, iré a trabajar para no perder mis setenta euros. Si sale la cara de Juan Carlos, por el contrario, creo que no iré a trabajar. (Siento la asociación de ideas, es bastante cruel y totalmente fortuita).
Opositores
Javier se sintió extrañado al repasar la lista de notas de su tribunal. ¿Cómo era posible que aquel chico, que salió tan desencantado del primer examen, y al que escuchó hablando con tantos titubeos, hubiera obtenido una plaza de funcionario? Lo agregó al Facebook y descubrió que estaba “en una relación con” una de las miembras de su tribunal. Javier pensó en interponer una reclamación, pero... ¿para qué? ¿De qué serviría? Todo el mundo sabe que las notas de oposición no tienen vuelta atrás, ni vuelta de hoja.
Aida es una de las mejores opositoras del mundo. Obtuvo unas notas impresionantes y este año, nuevamente, estuvo por encima del nueve. Por desgracia, hace dos años no hubo ninguna plaza en su especialidad para opositores libres. Todos los que entraron fueron interinos. Dos años después, siendo ella interina, se tuvo que enfrentar con el drama de no ser “suficientemente interina”. Sin un diez de baremo, ser el mejor es secundario. Todo el mundo sabe que en estas oposiciones no ganan los mejores.
Antonio, después de veinte años siendo interino, conocía a varios de los miembros de su tribunal. Al constatar que se quedaría sin una plaza por pocas décimas, llamó al móvil personal de uno de estos. Quería ver su examen, conocer el desglose de sus notas. Quería descubrir dónde se le habían escapado las décimas que lo separaban de la gloria. Ante su sorpresa, le dijeron que no se molestara en acudir. No le enseñarían el examen. Las calificaciones eran definitivas y nadie iba a explicarle el por qué de estas.
Manolo se presentó con una programación de academia. Otra chica, en su mismo tribunal, tenía el mismo texto. Eso él no lo sabía, pero al terminar su exposición, su tribunal le hizo saber que dos de los apartados de ambos eran idénticos. No trabajará este año, por un ataque de honestidad. Se sentían indignados porque alguien hubiera osado a presentarse con un texto que no era propio. Se sentían ofendidos, muy dolidos, tan decepcionados... que pasaron por alto que todo el mundo copia sus programaciones, que es habitual traficar con ellas, que casi todos los que estamos dentro, tal vez ellos mismos también, lo hemos hecho.
N. es el peor profesor con el que jamás he trabajado. Es un impresentable en el sentido más pleno y específico de la expresión. Eso sí, tiene suerte. Es un pececillo engordado por un sindicato. Por fin, después de muchos años de no-trabajo, ha conseguido un puesto en el Olimpo. Si como interino era vago, no quiero ni pensar cómo será su carrera de funcionario de carrera. Nada sé de cómo fue su examen. No ha comentado nada a nadie. Es perro viejo y sabe que hay cosas que es mejor no contar.
Aquella chica, en la puerta del tribunal, me comentó que llevaba todo el curso sin estudiar porque su padre estaba al borde de la muerte. Llevaba papeles y su cara era icónicamente patética. Llevaba ropa vieja y el rostro amarillento. Era una auténtica perdedora. Me han contado que como funcionaria come gambas con entusiasmo y con ambas manos. No sé qué pasó entre un estado y el otro. No he seguido su historia, así que no tengo los detalles.
Sergio tiene una tara física impresionante: uno de sus dedos no se mueve de un modo normal. Tiene menos movilidad en la mano derecha por culpa de un accidente de moto, que tuvo cuando era más loco y más joven. Quién le iba a decir a él que ese accidente le permitiría ganar mil setecientos y pico de euros al mes, para toda la vida. Hay que cubrir las plazas de discapacidad y si tienes un médico generoso o un buen contacto... todo el mundo se encuentra algo.
Silvia terminó la carrera, estudió muy duro y sacó las oposiciones a la primera. Por desgracia, Silvia es excepcional.
Aida es una de las mejores opositoras del mundo. Obtuvo unas notas impresionantes y este año, nuevamente, estuvo por encima del nueve. Por desgracia, hace dos años no hubo ninguna plaza en su especialidad para opositores libres. Todos los que entraron fueron interinos. Dos años después, siendo ella interina, se tuvo que enfrentar con el drama de no ser “suficientemente interina”. Sin un diez de baremo, ser el mejor es secundario. Todo el mundo sabe que en estas oposiciones no ganan los mejores.
Antonio, después de veinte años siendo interino, conocía a varios de los miembros de su tribunal. Al constatar que se quedaría sin una plaza por pocas décimas, llamó al móvil personal de uno de estos. Quería ver su examen, conocer el desglose de sus notas. Quería descubrir dónde se le habían escapado las décimas que lo separaban de la gloria. Ante su sorpresa, le dijeron que no se molestara en acudir. No le enseñarían el examen. Las calificaciones eran definitivas y nadie iba a explicarle el por qué de estas.
Manolo se presentó con una programación de academia. Otra chica, en su mismo tribunal, tenía el mismo texto. Eso él no lo sabía, pero al terminar su exposición, su tribunal le hizo saber que dos de los apartados de ambos eran idénticos. No trabajará este año, por un ataque de honestidad. Se sentían indignados porque alguien hubiera osado a presentarse con un texto que no era propio. Se sentían ofendidos, muy dolidos, tan decepcionados... que pasaron por alto que todo el mundo copia sus programaciones, que es habitual traficar con ellas, que casi todos los que estamos dentro, tal vez ellos mismos también, lo hemos hecho.
N. es el peor profesor con el que jamás he trabajado. Es un impresentable en el sentido más pleno y específico de la expresión. Eso sí, tiene suerte. Es un pececillo engordado por un sindicato. Por fin, después de muchos años de no-trabajo, ha conseguido un puesto en el Olimpo. Si como interino era vago, no quiero ni pensar cómo será su carrera de funcionario de carrera. Nada sé de cómo fue su examen. No ha comentado nada a nadie. Es perro viejo y sabe que hay cosas que es mejor no contar.
Aquella chica, en la puerta del tribunal, me comentó que llevaba todo el curso sin estudiar porque su padre estaba al borde de la muerte. Llevaba papeles y su cara era icónicamente patética. Llevaba ropa vieja y el rostro amarillento. Era una auténtica perdedora. Me han contado que como funcionaria come gambas con entusiasmo y con ambas manos. No sé qué pasó entre un estado y el otro. No he seguido su historia, así que no tengo los detalles.
Sergio tiene una tara física impresionante: uno de sus dedos no se mueve de un modo normal. Tiene menos movilidad en la mano derecha por culpa de un accidente de moto, que tuvo cuando era más loco y más joven. Quién le iba a decir a él que ese accidente le permitiría ganar mil setecientos y pico de euros al mes, para toda la vida. Hay que cubrir las plazas de discapacidad y si tienes un médico generoso o un buen contacto... todo el mundo se encuentra algo.
Silvia terminó la carrera, estudió muy duro y sacó las oposiciones a la primera. Por desgracia, Silvia es excepcional.
Con Mermelada
Tengo nuevo claustro. Ahora vivo en otra ciudad y tengo mis cosas en cajas. De momento no estoy asentado y recuerdo, más que nunca, a todos aquellos profesores que dicen que nuestra vida tiene mucho de locura nómada. Despides (y despistas) a mucha gente y te regeneras en verano, esos veranos que nadie comprende, que nadie ajeno al gremio respeta. Todo es nuevo: cambian las normas, los nenes de primero nos reciben con portátiles debajo del brazo, se aprobó el ROC, aunque todavía no tengo muy claro en qué consiste, y recibimos a nuevos compañeros, procedentes de las oposiciones menos justas de la historia. Lo de siempre, más o menos, pero con tantos cambios que los que pierden la mirada en el pasado, se conduelen de que esta profesión nuestra esté más irreconocible que nunca.
En el primer claustro de mi nuevo IES, un señor calvo, que tiene el regusto de cierto acento trasnochado de Albacete, pidió la palabra para hablar de dinero. "Comenzamos bien", pensé. Con su recordatorio del famoso pellizco, de nuestra bajada de sueldo del siete por ciento, inició un reproche holgazán, algo manido, sobre lo poco que la sociedad nos respeta. "Huelga de celo", dijo. Comentó que sería interesante hacer solo lo indispensable, suspender las excursiones, abandonar los grupos de trabajo, el seguimiento de la biblioteca, dejar de formarnos, quitarle al instituto todo aquello que no sea estrictamente indispensable.
Me dolió. Y mucho. Porque creo, más que nadie, o tanto como el que más, en la necesidad de luchar, de decir las cositas claras... pero los comienzos de cursos deberían ser obligatoriamente ilusionantes para todos. Debería estar penado ir penando, perder la fe. Nos han pagado para descansar y yo me siento con ganas de volver a darlo todo, después de haber descansado; tengo muchas ganas de iniciar una nueva andadura, de buscar formas nuevas para explicar las adverbiales, de afrontar nuevos retos, con la certeza de que el sueldo es un pretexto para dar la vida por algo que verdaderamente vale la pena. En junio estaba quemado, claro, pero ahora ya no estamos en junio.
Da pena que se hable de "huelga de celo", que nos conformemos con cumplir, en un trabajo pensado para gente con principios y sin mesura. Nadie toma una tostada soltera, sin nada que la cubra. Un universo de docentes-funcionarios, en el que los de música no den la nota, en el que los filósofos no se anden por las ramas y los de Educación Física no bajen los balones de las ídem, no me gusta: no quiero un instituto sin pasión, sin cosas superfluas, con tanto celo, sin vida alguna. ¡Los alumnos no tienen la culpa de que nos hayan bajado el sueldo! Ahora bien, tal vez el problema no sea ese. Creo que muchos se quejan del dinero porque no son capaces de asumir que perdieron esa pasión del "Cantar de los Cantares", puesto que lo único honrado, el año en que no me sienta nervioso la noche previa al inicio de un curso nuevo, sería colgarla tiza y dedicarme a vender pollos asados.
A mí las tostadas me gustan con mermelada y los institutos repletos de vida, con las uñas comidas en las manos de los alumnos nuevos, con carpetas de Maxi Iglesias forradas e impolutas, con nuevos politonos que tendré que fingir que no he escuchado. Un nuevo curso empieza hoy. Y es bonito estar de vacaciones, pero me he cansado ya de fingir que alguien me escucha cuando le encuentro un doble sentido a las cosas. Tengo ganas de regañar, de escandalizar, de seducir (en sentido etimológico) y de conmover, de mentir por fines justos, con la justa medida, que yo impondré pues soy referente de virtud y de orden, aunque yo mismo me salte mis propios dictados a diario. Añoro corregir faltas en los dictados, tensar los renglones torcidos, alzar el telón y explicar con tesón, miles de cosas que no le importan a nadie, tal vez ni a mí mismo, pero que siempre "entrarán en el próximo examen".
Hoy empiezo mi quinto curso en EL MUNDO y he aprendido muchas cosas en todo este tiempo. Lo más básico, sin lugar a dudas, es que la clave para seguir haciendo lo que hago, con un poco de optimismo, es creerme que es posible alcanzar cosas que no son posibles. Tengo ganas de aportar algo, de entregar alguna clave que ayude a mis alumnos a ser más felices, signifique eso lo que signifique. Este curso será muy bueno y muy malo, me dice mi intuición. Como todas las cosas realmente importantes en la vida, me dice la experiencia.
En el primer claustro de mi nuevo IES, un señor calvo, que tiene el regusto de cierto acento trasnochado de Albacete, pidió la palabra para hablar de dinero. "Comenzamos bien", pensé. Con su recordatorio del famoso pellizco, de nuestra bajada de sueldo del siete por ciento, inició un reproche holgazán, algo manido, sobre lo poco que la sociedad nos respeta. "Huelga de celo", dijo. Comentó que sería interesante hacer solo lo indispensable, suspender las excursiones, abandonar los grupos de trabajo, el seguimiento de la biblioteca, dejar de formarnos, quitarle al instituto todo aquello que no sea estrictamente indispensable.
Me dolió. Y mucho. Porque creo, más que nadie, o tanto como el que más, en la necesidad de luchar, de decir las cositas claras... pero los comienzos de cursos deberían ser obligatoriamente ilusionantes para todos. Debería estar penado ir penando, perder la fe. Nos han pagado para descansar y yo me siento con ganas de volver a darlo todo, después de haber descansado; tengo muchas ganas de iniciar una nueva andadura, de buscar formas nuevas para explicar las adverbiales, de afrontar nuevos retos, con la certeza de que el sueldo es un pretexto para dar la vida por algo que verdaderamente vale la pena. En junio estaba quemado, claro, pero ahora ya no estamos en junio.
Da pena que se hable de "huelga de celo", que nos conformemos con cumplir, en un trabajo pensado para gente con principios y sin mesura. Nadie toma una tostada soltera, sin nada que la cubra. Un universo de docentes-funcionarios, en el que los de música no den la nota, en el que los filósofos no se anden por las ramas y los de Educación Física no bajen los balones de las ídem, no me gusta: no quiero un instituto sin pasión, sin cosas superfluas, con tanto celo, sin vida alguna. ¡Los alumnos no tienen la culpa de que nos hayan bajado el sueldo! Ahora bien, tal vez el problema no sea ese. Creo que muchos se quejan del dinero porque no son capaces de asumir que perdieron esa pasión del "Cantar de los Cantares", puesto que lo único honrado, el año en que no me sienta nervioso la noche previa al inicio de un curso nuevo, sería colgarla tiza y dedicarme a vender pollos asados.
A mí las tostadas me gustan con mermelada y los institutos repletos de vida, con las uñas comidas en las manos de los alumnos nuevos, con carpetas de Maxi Iglesias forradas e impolutas, con nuevos politonos que tendré que fingir que no he escuchado. Un nuevo curso empieza hoy. Y es bonito estar de vacaciones, pero me he cansado ya de fingir que alguien me escucha cuando le encuentro un doble sentido a las cosas. Tengo ganas de regañar, de escandalizar, de seducir (en sentido etimológico) y de conmover, de mentir por fines justos, con la justa medida, que yo impondré pues soy referente de virtud y de orden, aunque yo mismo me salte mis propios dictados a diario. Añoro corregir faltas en los dictados, tensar los renglones torcidos, alzar el telón y explicar con tesón, miles de cosas que no le importan a nadie, tal vez ni a mí mismo, pero que siempre "entrarán en el próximo examen".
Hoy empiezo mi quinto curso en EL MUNDO y he aprendido muchas cosas en todo este tiempo. Lo más básico, sin lugar a dudas, es que la clave para seguir haciendo lo que hago, con un poco de optimismo, es creerme que es posible alcanzar cosas que no son posibles. Tengo ganas de aportar algo, de entregar alguna clave que ayude a mis alumnos a ser más felices, signifique eso lo que signifique. Este curso será muy bueno y muy malo, me dice mi intuición. Como todas las cosas realmente importantes en la vida, me dice la experiencia.
miércoles, 4 de agosto de 2010
Decíamos ayer... (explicación)
Hoy, día cuatro de agosto, he colgado muchísimas columnas (unas veinte). Los que me seguís por prensa habréis visto que no he dejado de publicar artículos en EL MUNDO cada semana, en ningún momento, como vengo haciendo desde hace cuatro años. ¿El motivo por el que he dejado de colgarlas en Internet? Que cada cual piense y se imagine una justificación plausible. No ha sido, en ningún caso, pereza o desgana. Ha sido, en todo caso, la asunción de un consejo... de un abogado.
No han sido meses fáciles para mí, en lo personal. En realidad, nada importa mi vida personal, pues el que escribe (el personaje) no es la persona (quien vive). Y quien vive no le interesa a nadie, claro. Se sigue la vida del columnista, las desventuras de un docente anónimo. Yo, la persona, no importo. Solo soy el símbolo de mucha gente y ni siquiera tengo un nombre propio de pila. Ni más, ni menos. Hay quien no lo entiende, pero es así.
Mis jefes me han dicho que el año que viene sigo en EL MUNDO. Comenzaré en septiembre y será mi quinto año. Estoy muy ilusionado porque cambio de centro, como muchos de vosotros, y tendré nuevas aventuras que relatar, todas ellas ficticias, aunque inspiradas en mucha gente buena que habré de conocer, y también estoy ilusionado porque podré volver a colgar mis textos aquí. Espero que entonces... ningún compañero se dedique a proferirme amenazas de muerte a modo de comentarios anónimos.
Pido perdón a todos aquellos que esperaran mis columnas y que, durante tantas semanas, se hayan sentido decepcionados por la prolongada carestía. ¡Aquí están! Y, cómo no, pronto estaremos de vuelta para tratar, cómo no, de cambiar el mundo.
Un abrazo a todos y tened un buen verano. ¡Nos vemos en septiembre!
No han sido meses fáciles para mí, en lo personal. En realidad, nada importa mi vida personal, pues el que escribe (el personaje) no es la persona (quien vive). Y quien vive no le interesa a nadie, claro. Se sigue la vida del columnista, las desventuras de un docente anónimo. Yo, la persona, no importo. Solo soy el símbolo de mucha gente y ni siquiera tengo un nombre propio de pila. Ni más, ni menos. Hay quien no lo entiende, pero es así.
Mis jefes me han dicho que el año que viene sigo en EL MUNDO. Comenzaré en septiembre y será mi quinto año. Estoy muy ilusionado porque cambio de centro, como muchos de vosotros, y tendré nuevas aventuras que relatar, todas ellas ficticias, aunque inspiradas en mucha gente buena que habré de conocer, y también estoy ilusionado porque podré volver a colgar mis textos aquí. Espero que entonces... ningún compañero se dedique a proferirme amenazas de muerte a modo de comentarios anónimos.
Pido perdón a todos aquellos que esperaran mis columnas y que, durante tantas semanas, se hayan sentido decepcionados por la prolongada carestía. ¡Aquí están! Y, cómo no, pronto estaremos de vuelta para tratar, cómo no, de cambiar el mundo.
Un abrazo a todos y tened un buen verano. ¡Nos vemos en septiembre!
Final de curso
Pensé que me daría más pena. Supuse que esta vez, al igual que en las anteriores, tendría dentro una ristra de cosas por decir, miles de palabras de gratitud y algún que otro vituperio. Siempre pensé que este final de curso, que este día final, que da al traste con un nuevo ciclo, sería más intenso, apasionado, visceral y potente. Sin embargo, mi cabeza ya no está aquí, ni da para más. Acudo a clase, en este día último, con la cabeza alta, con la moral tranquila, con la certeza de que todo está cumplido. Y no tengo lágrimas, ni miedos, ni mentiras; no me queda dentro ningún sentimiento ocre que epate algo. A estas alturas, después de cuatro años, no me despido tanto, ni arropo los destinos de los que han sido mis niños. Ya, a estas alturas, no me sacudo el polvo de los zapatos, ni me siento profeta que parte de ninguna parte, ni una parte importante del orden, ni del caos. Ya no temo convertirme en estatua de sal y miro hacia atrás, sin grima alguna. Simplemente, se acaba otro curso. Y, en la anormalidad más armónica, se juntan los nervios de los opositores, las despedidas, los ecos del Mundial, los calores y la calada firme del último paso. No estoy triste, ni alegre, simplemente ya no estoy. Ya no estoy dispuesto a sentirlo tanto, por eso ya no estoy. Y ya no quiero que me arranquen nada, porque ya no estoy aquí. Me hago mayor y lo noto, precisamente, en que las cosas ya no me importan tanto, supongo. Y no sé si es bueno o si soy malo.
Recuerdo ahora el primer día en que llegué al pueblo. Todos los alumnos estaban en la piscina local. Me di un baño sabiendo que no podría volver a hacerlo desde el anonimato. Desde entonces, he bordeado el expediente disciplinario demasiadas veces. He descubierto que no vale la pena sobresalir, que nuestro sistema premia a los mediocres. Me he sentido esclavo, perdido, he naufragado en las peores carreteras y he vivido toda suerte de aventuras que no puedo relatar, aunque me muera de ganas. Y, ahora que toca marcharse, que cambio de centro, como tantos miles de profesores en toda Andalucía, me queda la eterna duda de no saber qué será de mí, quién ocupará mi plaza, me aterra saber que la lluvia siempre atraviesa los espectros y que los ecos del pasado son ecos, y que los ecos nunca dicen nada nuevo, ni interesante, solo repiten como un estudiante que ha copiado, las verdades que otro alguien ya no recuerda por qué gritó con tanta fuerza.
Hoy empiezan las vacaciones de los niños. Las nuestras nos las tomaremos la semana próxima. Se inicia ahora un proceso feo de papeleo, en el que nos volvemos burócratas, verdaderos funcionarios. Me asusta el toque del timbre, cuando no tienes que volver al aula. A todos nos sobresalta, como el despertar de un sueño fresquito. Y, sin embargo, aunque los papeles no suelen darte malas respuestas, me pone triste ver este universo tan vacío. Me pone triste no tener réplicas, ver los pupitres huecos. Este trabajo, sin los alumnos, ¿qué sería? Si ellos se van, y se van hoy, nos quedamos huérfanos y viudos. Y resulta sencillamente imposible asumir que no los verás más, que ellos se quedan enclavados aquí, que yo me marcho, que ya no habrá más bromas, ni más golpes en la mesa. Qué distinta es esta despedida de la anterior... Sabría decir que ya no soy el mismo, pero no sabría razonar el por qué.
Dice Sabina que “al lugar donde has sido feliz, no debieras tratar de volver”. No tengo ni idea de si he (o no) de regresar algún día por estas tierras. Supongo que no debo y supongo también que sí que lo haré. Cuando vuelves, me imagino, a un instituto en el que trabajaste muchos años atrás, permanecen los bares, dos o tres docentes, y poco más. Han edificado, las taquillas tienen nuevos propietarios y, sobre todo, y eso pica, los alumnos te miran del mismo modo en que mirarían a un comercial de Santillana. No quiero verme aquí de ese modo, sentirme un extraño, aunque asumo que los dos años que he pasado aquí son no más que una raya sobre el agua, un aguacero, que agrieta la tierra, que provoca desprendimientos y dudas, pero que siempre se pasa.
Hoy se termina el curso. Y hago las maletas. Y regreso a Ítaca, sin Penélope y sin Calipso, sin barco, sin dignidad, sin lustre, sin fuste, sin dolor: sin nada. Jamás fue tan literal, os lo juro. Hoy se marcha un curso y me recuerdo más joven, más loco, más hombre y más guerrero. Hoy se termina el curso y me acuerdo de Ángela, de María José, de Daniel, de Javier o de Encarnación. Hoy se termina el curso y me siento acabado, agotado, desolado... recordando que “desolar” es arrancar de la tierra los rastrojos para volver a sembrar de nuevo en tierra nueva. Hoy se termina un curso y solo Dios sabe, a ciencia cierta, lo muchísimo que amo este trabajo.
Recuerdo ahora el primer día en que llegué al pueblo. Todos los alumnos estaban en la piscina local. Me di un baño sabiendo que no podría volver a hacerlo desde el anonimato. Desde entonces, he bordeado el expediente disciplinario demasiadas veces. He descubierto que no vale la pena sobresalir, que nuestro sistema premia a los mediocres. Me he sentido esclavo, perdido, he naufragado en las peores carreteras y he vivido toda suerte de aventuras que no puedo relatar, aunque me muera de ganas. Y, ahora que toca marcharse, que cambio de centro, como tantos miles de profesores en toda Andalucía, me queda la eterna duda de no saber qué será de mí, quién ocupará mi plaza, me aterra saber que la lluvia siempre atraviesa los espectros y que los ecos del pasado son ecos, y que los ecos nunca dicen nada nuevo, ni interesante, solo repiten como un estudiante que ha copiado, las verdades que otro alguien ya no recuerda por qué gritó con tanta fuerza.
Hoy empiezan las vacaciones de los niños. Las nuestras nos las tomaremos la semana próxima. Se inicia ahora un proceso feo de papeleo, en el que nos volvemos burócratas, verdaderos funcionarios. Me asusta el toque del timbre, cuando no tienes que volver al aula. A todos nos sobresalta, como el despertar de un sueño fresquito. Y, sin embargo, aunque los papeles no suelen darte malas respuestas, me pone triste ver este universo tan vacío. Me pone triste no tener réplicas, ver los pupitres huecos. Este trabajo, sin los alumnos, ¿qué sería? Si ellos se van, y se van hoy, nos quedamos huérfanos y viudos. Y resulta sencillamente imposible asumir que no los verás más, que ellos se quedan enclavados aquí, que yo me marcho, que ya no habrá más bromas, ni más golpes en la mesa. Qué distinta es esta despedida de la anterior... Sabría decir que ya no soy el mismo, pero no sabría razonar el por qué.
Dice Sabina que “al lugar donde has sido feliz, no debieras tratar de volver”. No tengo ni idea de si he (o no) de regresar algún día por estas tierras. Supongo que no debo y supongo también que sí que lo haré. Cuando vuelves, me imagino, a un instituto en el que trabajaste muchos años atrás, permanecen los bares, dos o tres docentes, y poco más. Han edificado, las taquillas tienen nuevos propietarios y, sobre todo, y eso pica, los alumnos te miran del mismo modo en que mirarían a un comercial de Santillana. No quiero verme aquí de ese modo, sentirme un extraño, aunque asumo que los dos años que he pasado aquí son no más que una raya sobre el agua, un aguacero, que agrieta la tierra, que provoca desprendimientos y dudas, pero que siempre se pasa.
Hoy se termina el curso. Y hago las maletas. Y regreso a Ítaca, sin Penélope y sin Calipso, sin barco, sin dignidad, sin lustre, sin fuste, sin dolor: sin nada. Jamás fue tan literal, os lo juro. Hoy se marcha un curso y me recuerdo más joven, más loco, más hombre y más guerrero. Hoy se termina el curso y me acuerdo de Ángela, de María José, de Daniel, de Javier o de Encarnación. Hoy se termina el curso y me siento acabado, agotado, desolado... recordando que “desolar” es arrancar de la tierra los rastrojos para volver a sembrar de nuevo en tierra nueva. Hoy se termina un curso y solo Dios sabe, a ciencia cierta, lo muchísimo que amo este trabajo.
Selectividad
Esta semana se desarrollarán en Andalucía los exámenes de acceso a la Universidad. El año pasado tuve la inmensa suerte de corregir y aprendí mucho de aquella experiencia. Todo lo que viví me ha ayudado muchísimo a preparar a mis alumnos este año y, sobre todo, también a entender mucho mejor todo este proceso en el que miles de adolescentes se encuentran sumidos en este precioso momento. Esta columna surge con la vocación de tranquilizar a los alumnos de esta convocatoria, pero también a los profesores (que, no pocas veces, sienten que su dignidad docente pende y depende de los resultados que obtengan). Les voy a dar diez razones para tener confianza. Al fin y al cabo, van a examinarse de la Selectividad más fácil de toda la historia y suspender es altamente complicado e improbable.
Primer motivo. Por primera vez desde que el hombre bajó del árbol, solo será obligatorio realizar cuatro exámenes (Lengua, Filosofía o Historia, Inglés o Francés y una optativa). Por tanto, eso de que las PAU sea una aventura agotadora... tiene poco de realidad y mucho de nostalgia. Serán además cuatro los días de realización de las pruebas, para solo cuatro exámenes obligatorios. Segundo motivo. Selectividad se aprueba a partir de un cuatro. Te hacen media desde el cuatro, si tu nota de bachillerato es superior al seis, como ocurre en la mayoría de los casos. Tercer motivo. La ortografía no resta en exceso, ni siquiera en Lengua. En algunas universidades andaluzas no se quitó el año pasado puntuación por las faltas, por más que los alumnos tuvieran docenas de errores. Cuarto motivo. Los porcentajes de aprobados rondaron, en la pasada convocatoria de junio, el noventa por ciento... ¡siendo más difícil aquella que la selectividad de este año! Por tanto, parece probable que en 2010 menos de uno de cada diez suspenda. Quinto motivo. En todas las pruebas hay dos opciones, con lo cual solo con dominar una parte del temario se ha de lograr el apto. No hay factor sorpresa en muchos casos: casi todos los profesores hemos vaticinado cómo será nuestro examen y casi nunca fallamos. Casi todo se intuye. Sexto motivo: en esta ocasión, podrán hacerse asignaturas “para subir nota”. Estas solo ponderarán si resulta beneficioso para el alumno. Esta opción, que nunca ha existido, reportará algunas décimas a personas que puedan necesitarlas. Séptimo motivo. En la Selectividad de este año se puede sacar hasta un catorce, puesto que se puede realizar dos asignaturas “para subir nota”. Por tanto, sobre la hipotética nota superior, un catorce, sacar más de un cuatro parece de risa. Octavo motivo. Cada corrector habrá de corregir, de media, unos trescientos exámenes. No es raro, por tanto, que a veces se tienda a ser generoso, por las prisas, pues la falta de atención beneficia a los exámenes corregidos, siempre. Además de eso, en la ponencia en la que yo me encontré el pasado junio, nos establecieron una nota media de la que no podíamos bajar (y que era superior al seis). Si tus exámenes corregidos tenían una puntuación inferior, como media, tenías que subir las calificaciones. Asimismo, teníamos terminantemente prohibido puntuar con 4'75. En esos casos, y para evitar reclamaciones, se nos “recomendaba” redondear al alza. Noveno motivo. Los alumnos tienen la posibilidad de reclamar y de pedir una segunda corrección, por si algo no fuera correcto en el proceso. Décimo motivo. Selectividad supone no más que una prueba de madurez. Los niveles establecidos en segundo de bachillerato son, en la mayoría de los casos, superiores a los de Selectividad. Si un alumno ha aprobado segundo de bachillerato, lo normal es que esté más que preparado para superar este trance.
Por desgracia, otra cosa será la entrada en la carrera de nuestros sueños. En esta ocasión, y eso supone un problema para los aspirantes vía PAU, los alumnos de FP de grado superior entrarán en la Universidad sin necesidad de examinarse con el resto. Por tanto, todos aquellos que lleven, pongamos, un diez de expediente, en una FP de administración, tendrán garantizada una plaza en Medicina. Puede ser, por tanto, el año de las FP y un mal año para aquellos que desean una plaza en alguna de las carreras más codiciadas. Afortunadamente, la oferta de plazas que ofrecen nuestras universidades es amplia y hay un lugar para todos. O casi.
En fin, ¡que ya está! Nos disponemos a vivir la Selectividad más fácil de todos los tiempos y solo aquellos alumnos que se pongan más nerviosos de la cuenta, suspenderán. Por ello, hagan provisión de tilas, revisen los DNI, vean algún partido del Mundial en la tele, pues estudiar ya no sirve de algo, y disfruten de la experiencia... pues es apasionante. A mis alumnos de segundo de bachillerato siempre les digo que se inicia, tras todo este suplicio, el mejor verano de sus vidas. Para mí lo fue, sin duda. El año pasado todos mis alumnos aprobaron en Selectividad la asignatura que imparto y se lo aseguro, no es mérito mío. Si pudieron aprobar todos, teniéndome a mí de profesor, es porque aprobar Selectividad, con las normas actuales, está chupado. A pesar de lo cual, y aunque no sea necesaria, ¡os deseo mucha suerte a todos!
Primer motivo. Por primera vez desde que el hombre bajó del árbol, solo será obligatorio realizar cuatro exámenes (Lengua, Filosofía o Historia, Inglés o Francés y una optativa). Por tanto, eso de que las PAU sea una aventura agotadora... tiene poco de realidad y mucho de nostalgia. Serán además cuatro los días de realización de las pruebas, para solo cuatro exámenes obligatorios. Segundo motivo. Selectividad se aprueba a partir de un cuatro. Te hacen media desde el cuatro, si tu nota de bachillerato es superior al seis, como ocurre en la mayoría de los casos. Tercer motivo. La ortografía no resta en exceso, ni siquiera en Lengua. En algunas universidades andaluzas no se quitó el año pasado puntuación por las faltas, por más que los alumnos tuvieran docenas de errores. Cuarto motivo. Los porcentajes de aprobados rondaron, en la pasada convocatoria de junio, el noventa por ciento... ¡siendo más difícil aquella que la selectividad de este año! Por tanto, parece probable que en 2010 menos de uno de cada diez suspenda. Quinto motivo. En todas las pruebas hay dos opciones, con lo cual solo con dominar una parte del temario se ha de lograr el apto. No hay factor sorpresa en muchos casos: casi todos los profesores hemos vaticinado cómo será nuestro examen y casi nunca fallamos. Casi todo se intuye. Sexto motivo: en esta ocasión, podrán hacerse asignaturas “para subir nota”. Estas solo ponderarán si resulta beneficioso para el alumno. Esta opción, que nunca ha existido, reportará algunas décimas a personas que puedan necesitarlas. Séptimo motivo. En la Selectividad de este año se puede sacar hasta un catorce, puesto que se puede realizar dos asignaturas “para subir nota”. Por tanto, sobre la hipotética nota superior, un catorce, sacar más de un cuatro parece de risa. Octavo motivo. Cada corrector habrá de corregir, de media, unos trescientos exámenes. No es raro, por tanto, que a veces se tienda a ser generoso, por las prisas, pues la falta de atención beneficia a los exámenes corregidos, siempre. Además de eso, en la ponencia en la que yo me encontré el pasado junio, nos establecieron una nota media de la que no podíamos bajar (y que era superior al seis). Si tus exámenes corregidos tenían una puntuación inferior, como media, tenías que subir las calificaciones. Asimismo, teníamos terminantemente prohibido puntuar con 4'75. En esos casos, y para evitar reclamaciones, se nos “recomendaba” redondear al alza. Noveno motivo. Los alumnos tienen la posibilidad de reclamar y de pedir una segunda corrección, por si algo no fuera correcto en el proceso. Décimo motivo. Selectividad supone no más que una prueba de madurez. Los niveles establecidos en segundo de bachillerato son, en la mayoría de los casos, superiores a los de Selectividad. Si un alumno ha aprobado segundo de bachillerato, lo normal es que esté más que preparado para superar este trance.
Por desgracia, otra cosa será la entrada en la carrera de nuestros sueños. En esta ocasión, y eso supone un problema para los aspirantes vía PAU, los alumnos de FP de grado superior entrarán en la Universidad sin necesidad de examinarse con el resto. Por tanto, todos aquellos que lleven, pongamos, un diez de expediente, en una FP de administración, tendrán garantizada una plaza en Medicina. Puede ser, por tanto, el año de las FP y un mal año para aquellos que desean una plaza en alguna de las carreras más codiciadas. Afortunadamente, la oferta de plazas que ofrecen nuestras universidades es amplia y hay un lugar para todos. O casi.
En fin, ¡que ya está! Nos disponemos a vivir la Selectividad más fácil de todos los tiempos y solo aquellos alumnos que se pongan más nerviosos de la cuenta, suspenderán. Por ello, hagan provisión de tilas, revisen los DNI, vean algún partido del Mundial en la tele, pues estudiar ya no sirve de algo, y disfruten de la experiencia... pues es apasionante. A mis alumnos de segundo de bachillerato siempre les digo que se inicia, tras todo este suplicio, el mejor verano de sus vidas. Para mí lo fue, sin duda. El año pasado todos mis alumnos aprobaron en Selectividad la asignatura que imparto y se lo aseguro, no es mérito mío. Si pudieron aprobar todos, teniéndome a mí de profesor, es porque aprobar Selectividad, con las normas actuales, está chupado. A pesar de lo cual, y aunque no sea necesaria, ¡os deseo mucha suerte a todos!
Encarni y el plafón
La muchacha que enseña a leer a los gitanos no sabe si pagar el alquiler de mayo. Imagino que en un mundo donde la gente se muere de hambre, donde el paro detiene en seco a demasiados espaldas mojadas, todo esto carece de importancia. Pero Encarni no sabe si pagar el alquiler y a mí me preocupan Encarni y su alquiler. Porque claro, ya ha pasado por seis sustituciones en lo que va de curso y, por supuesto, puede que su destino final no sea este. Sustituye a una mujer que sigue en la cama, son varios los días que tardará en dar una respuesta. Y, mientras tanto, ¿hará bien si paga el alquiler de mayo o se quedará colgada de él?
No recuerda dónde deja las llaves. Ralló el cómpact de Elefantes de tanto coche. Pasó ya por otras cinco casas y, por tanto, esta no es más que la siguiente (o la anterior, según se mire). El plafón de una de las lámparas es distinto, huele más a humedad la pared y el agua pesa sobre el estómago, como si llevara cal, si te atreves a beberla. ¿Y qué más da? Somos una raya. La muchacha que enseña a leer a los gitanos no sabe dónde vivirá en mayo y ya le robaron el mes de abril. Todavía está y ya la echo de menos. Y no ha prendido todavía los nombres de sus compañeros, ni de los niños, ni de los bares del pueblo. Y ya se marcha. O casi. Sigue siendo la nueva y pronto será la “antigua maestra”. Tiene gracia, aunque no la tenga. ¡Apura tus alas, Encarni! Detén el fuego inmortal y arde con él. Y entre tanto, ¿qué queda de ella allá por donde pasa? Algún niño, tal vez, en alguna futura reyerta tabernaria ¿recordará a la muchacha que le enseñó las reglas de la “b” y de la “v”? Solo eso. Lo que tocó aquel mes de abril, de alguna parte. Tal vez, sí. Emigra, dejando tras de sí los aperos de labranza sobre la colcha sucia del piso. Compilo gestos de dolor de todos aquellos que buscaron conocerla. Sin suerte.
Encarni tiene la paciencia de quien se sabe inmortal todavía. Algo conoce ya de medicina: ¿cuántas semanas te pagan por cada enfermedad sustituida? Un esguince, quince días. Una hernia, tres semanas. Un baúl de opositora, que desordena en cada instancia, viaja con ella, en cada deambular frenético de su coche, marcando los bajos con el firme poco firme de nuestra comarca de mierda. Apura los sorbos de un nuevo amanecer, de un nuevo pueblo, de las riendas de una vida que la Administración no le entrega, ni le deniega: le sostiene en préstamo. ¿Qué vendrá después? ¿Llegará más lejos? ¿Sucumbirá en la nostalgia de sentirse exiliada de sí, una maestra errante, portadora de designios y presagios? Es interina. Es sustituta. Llega y se marcha. ¡La maestra de guardia! Que va donde nadie va y que siempre se escapa. Casi nadie la acoge por su nombre, por su cara bonita, sí. Por sus ojos verdes, de la bandera que le paga, dos meses tarde, pero que le paga, que siguen llorando por la música incompleta de cada despedida, por los susurros tercos que no supo barajar en manos nuevas. Por hacer lo que sabe. A ratos: sembrar los campos de albero, regar con su magia los rostros de los gitanos del cerro.
Valga mi homenaje a las maestras del cerrillo, que se van antes de asentarse, que sustituyen, dejando tras de sí posos de juventud, rostros yertos cuyos rastros de café nadie sabe leer. Ni los posos, ni los textos. Valga esta columna para dar cobertura a la ilusión de los nuevos interinos, que prodigan prodigios en su procesión del fuero interno, por tantos senderos como la Administración contemple, sin más límite que junio, sin más sopor que el mañana que todavía permanece en blanco. Como el color que contrasta con el verde de sus ojos. Del color de la bandera que le paga dos meses tarde.
No me canso. ¿Alguien lo piensa? Yo soy funcionario y cada día me pesa un poco más el culo. Si Espronceda la viera le dedicaría una canción, y se enamoraría de ella, estoy seguro, como al Pirata o al Verdugo. La canción del Interino: “Que es mi barco mi tesoro, /que es mi dios la libertad, /mi ley, la fuerza y el viento, / mi única patria, la mar”.
No recuerda dónde deja las llaves. Ralló el cómpact de Elefantes de tanto coche. Pasó ya por otras cinco casas y, por tanto, esta no es más que la siguiente (o la anterior, según se mire). El plafón de una de las lámparas es distinto, huele más a humedad la pared y el agua pesa sobre el estómago, como si llevara cal, si te atreves a beberla. ¿Y qué más da? Somos una raya. La muchacha que enseña a leer a los gitanos no sabe dónde vivirá en mayo y ya le robaron el mes de abril. Todavía está y ya la echo de menos. Y no ha prendido todavía los nombres de sus compañeros, ni de los niños, ni de los bares del pueblo. Y ya se marcha. O casi. Sigue siendo la nueva y pronto será la “antigua maestra”. Tiene gracia, aunque no la tenga. ¡Apura tus alas, Encarni! Detén el fuego inmortal y arde con él. Y entre tanto, ¿qué queda de ella allá por donde pasa? Algún niño, tal vez, en alguna futura reyerta tabernaria ¿recordará a la muchacha que le enseñó las reglas de la “b” y de la “v”? Solo eso. Lo que tocó aquel mes de abril, de alguna parte. Tal vez, sí. Emigra, dejando tras de sí los aperos de labranza sobre la colcha sucia del piso. Compilo gestos de dolor de todos aquellos que buscaron conocerla. Sin suerte.
Encarni tiene la paciencia de quien se sabe inmortal todavía. Algo conoce ya de medicina: ¿cuántas semanas te pagan por cada enfermedad sustituida? Un esguince, quince días. Una hernia, tres semanas. Un baúl de opositora, que desordena en cada instancia, viaja con ella, en cada deambular frenético de su coche, marcando los bajos con el firme poco firme de nuestra comarca de mierda. Apura los sorbos de un nuevo amanecer, de un nuevo pueblo, de las riendas de una vida que la Administración no le entrega, ni le deniega: le sostiene en préstamo. ¿Qué vendrá después? ¿Llegará más lejos? ¿Sucumbirá en la nostalgia de sentirse exiliada de sí, una maestra errante, portadora de designios y presagios? Es interina. Es sustituta. Llega y se marcha. ¡La maestra de guardia! Que va donde nadie va y que siempre se escapa. Casi nadie la acoge por su nombre, por su cara bonita, sí. Por sus ojos verdes, de la bandera que le paga, dos meses tarde, pero que le paga, que siguen llorando por la música incompleta de cada despedida, por los susurros tercos que no supo barajar en manos nuevas. Por hacer lo que sabe. A ratos: sembrar los campos de albero, regar con su magia los rostros de los gitanos del cerro.
Valga mi homenaje a las maestras del cerrillo, que se van antes de asentarse, que sustituyen, dejando tras de sí posos de juventud, rostros yertos cuyos rastros de café nadie sabe leer. Ni los posos, ni los textos. Valga esta columna para dar cobertura a la ilusión de los nuevos interinos, que prodigan prodigios en su procesión del fuero interno, por tantos senderos como la Administración contemple, sin más límite que junio, sin más sopor que el mañana que todavía permanece en blanco. Como el color que contrasta con el verde de sus ojos. Del color de la bandera que le paga dos meses tarde.
No me canso. ¿Alguien lo piensa? Yo soy funcionario y cada día me pesa un poco más el culo. Si Espronceda la viera le dedicaría una canción, y se enamoraría de ella, estoy seguro, como al Pirata o al Verdugo. La canción del Interino: “Que es mi barco mi tesoro, /que es mi dios la libertad, /mi ley, la fuerza y el viento, / mi única patria, la mar”.
Cada maestrillo...
Dicen que “cada maestrillo tiene su librillo”. Pues ya, ni eso. A la señora inspectora de nuestra zona le ha salido de donde dijimos que todos los profesores evaluemos con el mismo libro del profesor. Todos hemos de tener el mismo formato. Me explico: si yo pongo los positivos, pongamos, en la esquina derecha de la hoja, hago mal. Si yo pongo las notas de los exámenes con letras y tú lo haces con números, uno de los dos se tiene que fastidiar. Las ausencias, los retrasos... todo ha de ponderar igual en el cuadernos que utilizaremos para calificar el año próximo. De tal modo que aquel que tenga ya su costumbre, sus hábitos, su formato, ha de adecuarse a los patrones que entre todos decidamos (y que no serán, por tanto, propios de nadie).
¿Qué mierda es esto? O sea, a ver cómo lo digo... ¿Qué se creen los providentes estos? ¿Qué se fuman en sus reuniones de inspectores? De verdad, siento volver a darle caña al mismo gremio de siempre, pero es que se lo merecen. Se le hinchan a uno mucho las narices cuando te miran con la cara transcendida y te dan lecciones estúpidas sobre lo que ellos ya no recuerdan cómo se hacía. Porque, vamos a ver si me explico, no es el hecho de tener que usar todos el mismo formato de cuadernillo del profesor, es que no sabemos qué irá detrás. ¿Qué será lo siguiente que nos unificarán? Si algo ha caracterizado siempre a nuestro gremio es la posibilidad de llevar a gala tus neuras con gran decoro: ¿acaso no puedes ya hacer nada que te caracterice? ¡Se busca que todos los profesores seamos iguales! ¿Todos tenemos que hablar, explicar y respirar igual? Y como ellos nos digan, de hecho, de la manera en que nuestra inspectora determine.
Si cada maestrillo tuviera su librillo, cada maestro diría lo que estima más oportuno. Y entonces... ¿cómo sería posible controlarnos? ¡Seríamos libres! No se fían de nosotros. Los inspectores cuestionan nuestra autoridad, nuestra profesionalidad, nuestra buena praxis. Para colmo, la dirección de nuestro centro nos han prohibido quejarnos. Es mejor no cabrear a la inspectora, supongo. Porque los inspectores cabreados piden más papeles. Y eso es malo porque nos hacen trabajar más. ¡Y somos funcionarios, claro! ¡Y los funcionarios no queremos trabajar más, aunque lo contrario suponga vivir esclavizados!
¡No, no y no! ¡Que no quiero! ¡Que no quiero que me cambien mi libro del profesor! ¡No quiero trabajar así! ¡Estoy harto del trabajo en competencias porque nadie es competente para evaluar competentemente una competencia! No soporto las pruebas de diagnóstico, la comparación de resultados, los informes sobre por qué los informes no están suficientemente informados. ¡Es estúpido! ¡Esta burocracia no sirve para nada! ¡Que nos dejen vivir! De un tiempo a esta parte, la inspectora ha hecho suyo uno de los despachos. Es como si viviera en el centro... ¿Acaso no se da cuenta de que nosotros estamos deseando que se dé la vuelta para hacer lo que nos da la gana? ¡Y ella siente que ayuda!
Nos pasamos toda la vida luchando por proteger la diversidad de los alumnos... ¿y quién defiende la nuestra? Porque el sistema educativo enriquece porque somos diversos. En la diversidad está la diversión, de hecho. Si todos utilizamos el mismo librillo, y que conste que esto es solo un ejemplo sobre lo mismo de siempre, ¿dónde dejamos la libertad de cátedra? ¡Ah, ya! ¡Esa se derogó! Ese concepto ya no es actual y si lo utilizo parezco de derechas.
¿Qué mierda es esto? O sea, a ver cómo lo digo... ¿Qué se creen los providentes estos? ¿Qué se fuman en sus reuniones de inspectores? De verdad, siento volver a darle caña al mismo gremio de siempre, pero es que se lo merecen. Se le hinchan a uno mucho las narices cuando te miran con la cara transcendida y te dan lecciones estúpidas sobre lo que ellos ya no recuerdan cómo se hacía. Porque, vamos a ver si me explico, no es el hecho de tener que usar todos el mismo formato de cuadernillo del profesor, es que no sabemos qué irá detrás. ¿Qué será lo siguiente que nos unificarán? Si algo ha caracterizado siempre a nuestro gremio es la posibilidad de llevar a gala tus neuras con gran decoro: ¿acaso no puedes ya hacer nada que te caracterice? ¡Se busca que todos los profesores seamos iguales! ¿Todos tenemos que hablar, explicar y respirar igual? Y como ellos nos digan, de hecho, de la manera en que nuestra inspectora determine.
Si cada maestrillo tuviera su librillo, cada maestro diría lo que estima más oportuno. Y entonces... ¿cómo sería posible controlarnos? ¡Seríamos libres! No se fían de nosotros. Los inspectores cuestionan nuestra autoridad, nuestra profesionalidad, nuestra buena praxis. Para colmo, la dirección de nuestro centro nos han prohibido quejarnos. Es mejor no cabrear a la inspectora, supongo. Porque los inspectores cabreados piden más papeles. Y eso es malo porque nos hacen trabajar más. ¡Y somos funcionarios, claro! ¡Y los funcionarios no queremos trabajar más, aunque lo contrario suponga vivir esclavizados!
¡No, no y no! ¡Que no quiero! ¡Que no quiero que me cambien mi libro del profesor! ¡No quiero trabajar así! ¡Estoy harto del trabajo en competencias porque nadie es competente para evaluar competentemente una competencia! No soporto las pruebas de diagnóstico, la comparación de resultados, los informes sobre por qué los informes no están suficientemente informados. ¡Es estúpido! ¡Esta burocracia no sirve para nada! ¡Que nos dejen vivir! De un tiempo a esta parte, la inspectora ha hecho suyo uno de los despachos. Es como si viviera en el centro... ¿Acaso no se da cuenta de que nosotros estamos deseando que se dé la vuelta para hacer lo que nos da la gana? ¡Y ella siente que ayuda!
Nos pasamos toda la vida luchando por proteger la diversidad de los alumnos... ¿y quién defiende la nuestra? Porque el sistema educativo enriquece porque somos diversos. En la diversidad está la diversión, de hecho. Si todos utilizamos el mismo librillo, y que conste que esto es solo un ejemplo sobre lo mismo de siempre, ¿dónde dejamos la libertad de cátedra? ¡Ah, ya! ¡Esa se derogó! Ese concepto ya no es actual y si lo utilizo parezco de derechas.
Despedida del IES
En el fondo creo saber cómo os sentís. Tenéis miedo. Al futuro y al año que viene. Sentís nostalgia de los momentos vividos, de las horas en el patio. Estáis nerviosos, por las notas, por la selectividad, por todos los cambios que se acercan. Lleváis encima una buena carga de estrés. Estáis ilusionados porque todos vuestros sueños están más cerca. Sentís vértigo y miedo al fracaso. Recordáis a los compañeros que se han quedado en el camino, viejos amigos, antiguos novios… Os viene a la cabeza los nombres de los profesores que os hemos acompañado. Qué lejos quedan algunos…
Tenéis mucho miedo a caeros, porque la noria ha comenzado a girar demasiado deprisa. Y buscáis una mano a la que agarraros, pero descubrís que todos los demás tienen el mismo miedo que vosotros a no encontrar una mano como la vuestra. Tenéis ganas de llorar, de beber, de dar un millón de abrazos. Teníais muchas ganas de que llegara esta noche… pero ahora os aterra que esta noche se marche. Y sí: queréis escuchar que todo saldrá bien, pero nadie puede deciros el final de una historia que no se ha escrito todavía. ¡Porque es vuestra historia! Como me pedís un solo consejo, solo uno, os diré que siempre vale la pena arrepentirse de más, que no de menos. Siempre vale la pena gastar los zapatos, temblar de frío, atreverse a cruzar la frontera, aunque solo sea para mirar hacia atrás y ver precioso vuestro pueblo repleto de estrellas y de luces.
Vosotros sois los elegidos. De entre tantos muchachos de la comarca habéis sido escogidos para representarnos en la Universidad, para ir a los ciclos superiores. Vosotros sois nuestra esperanza para construir un mundo nuevo: más justo, más sano, donde todos seamos un poco más felices. Y hasta aquí, os hemos acompañado. Ahora os toca a vosotros seguir solos y encontraros a vosotros mismos. Desde este momento, para la mayoría de vosotros, ya no somos vuestros profesores. Somos un trozo de pasado, que pronto se convertirá en leyenda. Y no olvidéis vuestra leyenda, pues todo lo que sois se explica desde aquí. Ya no sois niños, pero siempre seréis nuestros niños. Lo que os ha hecho ser quienes sois, nunca se apartará de vosotros, porque siempre os llevaremos dentro.
Decir adiós es duro. Pero es bonito tener esa oportunidad. Vosotros, en este momento, tenéis la ocasión de decir a las personas a las que queréis que es así. Vosotros, en este momento, tenéis la oportunidad de decirnos que fue importante para vosotros todo lo vivido. Yo quiero comenzar. Quiero comenzar dándoos las gracias por devolverme la fe en un montón de cosas buenas, queridos bachilleratos: me devolvéis la fe en vuestra generación, pues sois un arma cargada de futuro. No perdáis la ilusión. No perdáis esa luz que hay dentro de vosotros y que brilla tanto. Por ella os admiramos.
Esta es vuestra noche. Antes no sabía cómo empezar este discurso y ahora no sé cómo terminarlo. Disfrutad mucho esta noche y recordad que nadie podrá con nosotros. Ni selectividad, ni nadie. Porque valéis mucho. No permitáis jamás que os hagan sentir poca cosa. No tengáis miedo a perder y mucho menos a ganar. No temáis ser vosotros mismos, la mejor versión de vosotros mismos. Nadie podrá con nosotros. ¿Me oís? ¡Nadie podrá con nosotros! Y esta noche estamos aquí para celebrar que nadie podrá con nosotros, de hecho. Ni siquiera el tiempo. ¡Y mira que pasa rápido, sobre nosotros! Hace nada que habéis llegado y ya os marcháis. De haberlo sabido… ¡no os hubiéramos cogido tanto cariño!
Gracias por ser como sois. Os queremos mucho y este siempre será vuestro instituto. Hablo en serio: pronto nosotros no seremos ya vuestros profesores, pero este siempre será vuestro instituto. Me hubiera gustado encontrar palabras mejores y decir cosas más emocionantes, pero es que no sé qué deciros. Al fin y al cabo, y después de tantas horas juntos, nos va tocando quedarnos en silencio. Comeos el mundo, por favor. ¡Sed valientes! Y, si os queda algo de tiempo libre, hacednos alguna visita. Porque os vamos a echar muchísimo de menos… ¡Suerte en la vida!
Tenéis mucho miedo a caeros, porque la noria ha comenzado a girar demasiado deprisa. Y buscáis una mano a la que agarraros, pero descubrís que todos los demás tienen el mismo miedo que vosotros a no encontrar una mano como la vuestra. Tenéis ganas de llorar, de beber, de dar un millón de abrazos. Teníais muchas ganas de que llegara esta noche… pero ahora os aterra que esta noche se marche. Y sí: queréis escuchar que todo saldrá bien, pero nadie puede deciros el final de una historia que no se ha escrito todavía. ¡Porque es vuestra historia! Como me pedís un solo consejo, solo uno, os diré que siempre vale la pena arrepentirse de más, que no de menos. Siempre vale la pena gastar los zapatos, temblar de frío, atreverse a cruzar la frontera, aunque solo sea para mirar hacia atrás y ver precioso vuestro pueblo repleto de estrellas y de luces.
Vosotros sois los elegidos. De entre tantos muchachos de la comarca habéis sido escogidos para representarnos en la Universidad, para ir a los ciclos superiores. Vosotros sois nuestra esperanza para construir un mundo nuevo: más justo, más sano, donde todos seamos un poco más felices. Y hasta aquí, os hemos acompañado. Ahora os toca a vosotros seguir solos y encontraros a vosotros mismos. Desde este momento, para la mayoría de vosotros, ya no somos vuestros profesores. Somos un trozo de pasado, que pronto se convertirá en leyenda. Y no olvidéis vuestra leyenda, pues todo lo que sois se explica desde aquí. Ya no sois niños, pero siempre seréis nuestros niños. Lo que os ha hecho ser quienes sois, nunca se apartará de vosotros, porque siempre os llevaremos dentro.
Decir adiós es duro. Pero es bonito tener esa oportunidad. Vosotros, en este momento, tenéis la ocasión de decir a las personas a las que queréis que es así. Vosotros, en este momento, tenéis la oportunidad de decirnos que fue importante para vosotros todo lo vivido. Yo quiero comenzar. Quiero comenzar dándoos las gracias por devolverme la fe en un montón de cosas buenas, queridos bachilleratos: me devolvéis la fe en vuestra generación, pues sois un arma cargada de futuro. No perdáis la ilusión. No perdáis esa luz que hay dentro de vosotros y que brilla tanto. Por ella os admiramos.
Esta es vuestra noche. Antes no sabía cómo empezar este discurso y ahora no sé cómo terminarlo. Disfrutad mucho esta noche y recordad que nadie podrá con nosotros. Ni selectividad, ni nadie. Porque valéis mucho. No permitáis jamás que os hagan sentir poca cosa. No tengáis miedo a perder y mucho menos a ganar. No temáis ser vosotros mismos, la mejor versión de vosotros mismos. Nadie podrá con nosotros. ¿Me oís? ¡Nadie podrá con nosotros! Y esta noche estamos aquí para celebrar que nadie podrá con nosotros, de hecho. Ni siquiera el tiempo. ¡Y mira que pasa rápido, sobre nosotros! Hace nada que habéis llegado y ya os marcháis. De haberlo sabido… ¡no os hubiéramos cogido tanto cariño!
Gracias por ser como sois. Os queremos mucho y este siempre será vuestro instituto. Hablo en serio: pronto nosotros no seremos ya vuestros profesores, pero este siempre será vuestro instituto. Me hubiera gustado encontrar palabras mejores y decir cosas más emocionantes, pero es que no sé qué deciros. Al fin y al cabo, y después de tantas horas juntos, nos va tocando quedarnos en silencio. Comeos el mundo, por favor. ¡Sed valientes! Y, si os queda algo de tiempo libre, hacednos alguna visita. Porque os vamos a echar muchísimo de menos… ¡Suerte en la vida!
El capricho
Sostengo que alguien ha decidido que perdamos el mes de julio. Sostengo que de aquí a unos años nuestras vacaciones se quedarán “solo” en el mes de agosto. Un compañero hace años me dijo que este tema es tabú. (Él llevaba veinte años temiendo por sus vacaciones de julio, del mismo modo en que yo tiemblo ahora). En los cuatro años que llevo publicando una columna semanal no recuerdo haberlo abordado, salvo de refilón, por cierto pudor malsano. Es como si a todos nos diera miedo de que se descubriera nuestro secreto, cuando llevamos toda la vida siendo señalados por ello. Es como ocultar un embarazo de ocho meses… De hecho, es más que posible que todo el sector no-docente lea este artículo y espete un “que se jodan” bastante sentido, tras exponeros mi inquietud. No dirán, me temo, un “que se fastidien”. Tampoco un eufemístico “que se chinguen”, ni nada parecido. Me temo que nuestras vacaciones remueven los ánimos más pausados y sacan lo peor de cada casa. ¡De cuánta falta de empatía adolece el mundo!
Por si alguno no lo recuerda, he pasado cinco años en la universidad, he hecho un infumable curso (el CAP, que se parece mucho al nuevo MasterCAP, del que ya hablaré otro día). Después de eso, me expuse a unas oposiciones a las que concurrimos miles de aspirantes para no demasiadas plazas. Aquel día de julio gané un sueldo para toda la vida y dos meses de vacaciones al año. Si el sueldo no fuera el que es, si las vacaciones no fueran las que son, es posible que yo ahora me dedicara a otra cosa. Si te ofrecen unas condiciones laborales no está bonito que te las cambien, luego. ¡Digo yo! Los funcionarios, aunque nos rebajen el sueldo un cinco por ciento, también tenemos sentimientos. Las universidades están abiertas y las oposiciones, también. Al que le gusten nuestras condiciones… está abierto a presentarse. ¡Eso es más productivo que quejarse y patalear como niños pequeños! Si te duele un ojo, la solución a tu problema no está en meterle un dedo por el ídem a la persona que está junto a ti.
Yo envidio profundamente al maquillador del “Sé lo que hicisteis”. Su trabajo tiene muchas ventajas, igual que el mío. Pero no deja de ser un privilegiado, dentro de un colectivo que pasa miles de horas de pie. El trabajo que me concede dos meses de vacaciones es el mismo que puede hacer que cualquier día un adolescente me parta la cara. Es el mismo trabajo que solo es superado en bajas por depresión por los funcionarios de prisiones. Todo el mundo señala que admira mis vacaciones, pero luego me dicen que “no serían capaces de aguantar a los niños”. No se entiende lo uno sin lo otro, pues ambas dimensiones van de la mano. Los trabajos no se parcelan: no se elige lo bueno de uno y lo mejor de otro. Son compartimentos estancos. Aquel que quiera dos meses de vacaciones estará expuesto a vivir a quinientos kilómetros de la dirección de su DNI, por ejemplo, como a mí me pasa. Si compensa o no, ya es cosa de cada uno. Lo que tengo claro es que la envidia es muy mala y que solo es superada, como lacra humana, por la estupidez.
No vivimos tan bien. No somos privilegiados: estamos dentro de los funcionarios tipo A que menos cobramos. Que tengamos dos meses de vacaciones, julio y agosto, no es un capricho. Cuando llegan las vacaciones muchos papás y mamás se agobian porque no saben qué hacer con sus nenes tantas horas. Nosotros los tenemos nueve meses y, para más inri, no tenemos a dos o a tres. Tenemos cientos de hijos. (Y no nos toca llevarlos al cine, sino enseñarles Matemáticas). Hijos que nos cuentan sus problemas, inquietudes, que nos buscan, nos encuentran, nos hieren y nos aman. Lo he contado miles de veces: este no es un trabajo normal, es emocionalmente muy fuerte. ¡Por eso tenemos tantas vacaciones! Está la opción de pasar de todo, de ser un funcionario de la tiza, ¡claro!, pero si verdaderamente hemos de formar seres humanos, el primer paso ha de ser no perdernos a nosotros mismos. Solo el que lo vive sabe hasta qué punto podemos llegar quemados a junio.
Por si alguno no lo recuerda, he pasado cinco años en la universidad, he hecho un infumable curso (el CAP, que se parece mucho al nuevo MasterCAP, del que ya hablaré otro día). Después de eso, me expuse a unas oposiciones a las que concurrimos miles de aspirantes para no demasiadas plazas. Aquel día de julio gané un sueldo para toda la vida y dos meses de vacaciones al año. Si el sueldo no fuera el que es, si las vacaciones no fueran las que son, es posible que yo ahora me dedicara a otra cosa. Si te ofrecen unas condiciones laborales no está bonito que te las cambien, luego. ¡Digo yo! Los funcionarios, aunque nos rebajen el sueldo un cinco por ciento, también tenemos sentimientos. Las universidades están abiertas y las oposiciones, también. Al que le gusten nuestras condiciones… está abierto a presentarse. ¡Eso es más productivo que quejarse y patalear como niños pequeños! Si te duele un ojo, la solución a tu problema no está en meterle un dedo por el ídem a la persona que está junto a ti.
Yo envidio profundamente al maquillador del “Sé lo que hicisteis”. Su trabajo tiene muchas ventajas, igual que el mío. Pero no deja de ser un privilegiado, dentro de un colectivo que pasa miles de horas de pie. El trabajo que me concede dos meses de vacaciones es el mismo que puede hacer que cualquier día un adolescente me parta la cara. Es el mismo trabajo que solo es superado en bajas por depresión por los funcionarios de prisiones. Todo el mundo señala que admira mis vacaciones, pero luego me dicen que “no serían capaces de aguantar a los niños”. No se entiende lo uno sin lo otro, pues ambas dimensiones van de la mano. Los trabajos no se parcelan: no se elige lo bueno de uno y lo mejor de otro. Son compartimentos estancos. Aquel que quiera dos meses de vacaciones estará expuesto a vivir a quinientos kilómetros de la dirección de su DNI, por ejemplo, como a mí me pasa. Si compensa o no, ya es cosa de cada uno. Lo que tengo claro es que la envidia es muy mala y que solo es superada, como lacra humana, por la estupidez.
No vivimos tan bien. No somos privilegiados: estamos dentro de los funcionarios tipo A que menos cobramos. Que tengamos dos meses de vacaciones, julio y agosto, no es un capricho. Cuando llegan las vacaciones muchos papás y mamás se agobian porque no saben qué hacer con sus nenes tantas horas. Nosotros los tenemos nueve meses y, para más inri, no tenemos a dos o a tres. Tenemos cientos de hijos. (Y no nos toca llevarlos al cine, sino enseñarles Matemáticas). Hijos que nos cuentan sus problemas, inquietudes, que nos buscan, nos encuentran, nos hieren y nos aman. Lo he contado miles de veces: este no es un trabajo normal, es emocionalmente muy fuerte. ¡Por eso tenemos tantas vacaciones! Está la opción de pasar de todo, de ser un funcionario de la tiza, ¡claro!, pero si verdaderamente hemos de formar seres humanos, el primer paso ha de ser no perdernos a nosotros mismos. Solo el que lo vive sabe hasta qué punto podemos llegar quemados a junio.
Cinco por ciento
Honestamente, pocas cosas me preocupan menos que el dinero. El desamor, el Mundial de fútbol y, si me apuras, hasta la política... todo ello es más importante. Para mí. Atesorar dinero, acumularlo por acumular, me parece una idiotez. Es cierto que tener dinero te permite hacer cosas y hacer cosas está bien. Comprar cosas no está mal. Por tanto, tener dinero es bueno, ¡a qué negarlo!, pero no es tan bueno como malo no tenerlo. No tener dinero sí es algo grave. No tener dinero sí te lleva irremediablemente, en esta sociedad nuestra, a tener muchísimos problemas. Tener dinero, por el contrario, no te permite conseguir las cosas que verdaderamente nos hacen felices. Al menos, yo lo veo así.
Tras esta lección de educación en valores, que no termino de creerme ni yo, aunque haya sido sincero en ella, quiero comenzar pidiéndole perdón al mundo por ser funcionario. Lo siento: yo saqué unas oposiciones tipo A. Sé que hay a quien le molesta nuestra existencia. No presumo de ello, pues yo soy profesor, y no me siento cómodo bajo la etiqueta de funcionario. ¡Pero lo soy! ¡Ya es hora de salir del armario y de reconocer mi condición! ¡Se da la casualidad de que competí contra muchos otros y que gané! Desde aquí, y con algo de retraso, pido perdón por ello. Y ya que lo soy, me defiendo por serlo: lo que tenemos, nos lo hemos ganado. Le pese a quien le pese. Nuestras condiciones laborales son las que son y, aunque es comprensible que nos bajen el sueldo un cinco por ciento, tenemos derecho a quejarnos. A ningún trabajador le gusta que le alteren su nómina, a la baja, o que le supriman prestaciones.
Parece que por el hecho de que haya otros en peor estado, no tienes legitimidad para quejarte tú: eso es una auténtica gilipollez. Nos quejamos por la improvisación con la que se gesta la medida, por la falta de información previa, por la chapuza política en la que vivimos. Nos quejamos porque entendemos que había muchas otras soluciones. Nos quejamos porque se ha derrochado el dinero en ministerios inservibles, por ejemplo, y terminamos pagando los recortes personas que hacemos nuestro trabajo lo mejor que podemos. No sé de Economía más que de ciclismo. Ahora bien, ¿qué sentido tiene prometer cuatrocientos euros por la patilla antes de empezar una legislatura y después, a las bravas, pegarle un tajo a los trabajadores, por una cantidad muy superior, dentro de ese mismo cuatrienio? Es estúpido y está bien alzar la voz contra las acciones estúpidas.
Pienso hacer la huelga del 2 de junio… o el día que sea. Lo que me sorprende no es que los funcionarios hagamos huelga. Lo que me sorprende es que nosotros que somos, en puridad, el colectivo más acomodaticio de todos, vayamos a ser de los primeros. Lo sorprendente no es que se nos ocurra quejarnos, lo paradójico es que los demás no se hayan quejado con más fuerza. Admito que otros tienen problemas mayores que la reducción de un puñado de euros. En tal caso, ¿por qué a ellos no se les escucha más? Nos limitamos a hacer lo que otros no hacen, pues para nosotros es más fácil. Asumo que somos muchos, que somos un colectivo poderoso. Por tanto, también acoplo a nuestra causa la necesidad de dar la cara y de defender la necesidad de un cambio en la gestión económica, de una nueva manera de hacer las cosas. Nuestra crispación, por una reducción en el sueldo, es la misma que tantos españoles en paro poseen. (Aunque a menor escala, es la misma). Si nosotros nos vemos legitimados para hacer un día de huelga, ¿qué no habrían de hacer ellos?
Escuché decir a un compañero que dará cinco minutos menos de clase por cada cien. No seamos estúpidos: somos privilegiados. Antes bien, la profesionalidad va más allá del sueldo, de las condiciones laborales y de los problemas que puedan surgir en nuestro gremio. Trabajamos por dinero, claro. Pero tenemos un buen salario, más que justo, y lo seguirá siendo aunque cobremos un cinco por ciento menos. Además, tenemos una fuerte responsabilidad social que va mucho más allá del dinero. Ahora bien, a ningún trabajador le gusta que le guinden lo que siente que es suyo. Y ese es nuestro caso.
Tras esta lección de educación en valores, que no termino de creerme ni yo, aunque haya sido sincero en ella, quiero comenzar pidiéndole perdón al mundo por ser funcionario. Lo siento: yo saqué unas oposiciones tipo A. Sé que hay a quien le molesta nuestra existencia. No presumo de ello, pues yo soy profesor, y no me siento cómodo bajo la etiqueta de funcionario. ¡Pero lo soy! ¡Ya es hora de salir del armario y de reconocer mi condición! ¡Se da la casualidad de que competí contra muchos otros y que gané! Desde aquí, y con algo de retraso, pido perdón por ello. Y ya que lo soy, me defiendo por serlo: lo que tenemos, nos lo hemos ganado. Le pese a quien le pese. Nuestras condiciones laborales son las que son y, aunque es comprensible que nos bajen el sueldo un cinco por ciento, tenemos derecho a quejarnos. A ningún trabajador le gusta que le alteren su nómina, a la baja, o que le supriman prestaciones.
Parece que por el hecho de que haya otros en peor estado, no tienes legitimidad para quejarte tú: eso es una auténtica gilipollez. Nos quejamos por la improvisación con la que se gesta la medida, por la falta de información previa, por la chapuza política en la que vivimos. Nos quejamos porque entendemos que había muchas otras soluciones. Nos quejamos porque se ha derrochado el dinero en ministerios inservibles, por ejemplo, y terminamos pagando los recortes personas que hacemos nuestro trabajo lo mejor que podemos. No sé de Economía más que de ciclismo. Ahora bien, ¿qué sentido tiene prometer cuatrocientos euros por la patilla antes de empezar una legislatura y después, a las bravas, pegarle un tajo a los trabajadores, por una cantidad muy superior, dentro de ese mismo cuatrienio? Es estúpido y está bien alzar la voz contra las acciones estúpidas.
Pienso hacer la huelga del 2 de junio… o el día que sea. Lo que me sorprende no es que los funcionarios hagamos huelga. Lo que me sorprende es que nosotros que somos, en puridad, el colectivo más acomodaticio de todos, vayamos a ser de los primeros. Lo sorprendente no es que se nos ocurra quejarnos, lo paradójico es que los demás no se hayan quejado con más fuerza. Admito que otros tienen problemas mayores que la reducción de un puñado de euros. En tal caso, ¿por qué a ellos no se les escucha más? Nos limitamos a hacer lo que otros no hacen, pues para nosotros es más fácil. Asumo que somos muchos, que somos un colectivo poderoso. Por tanto, también acoplo a nuestra causa la necesidad de dar la cara y de defender la necesidad de un cambio en la gestión económica, de una nueva manera de hacer las cosas. Nuestra crispación, por una reducción en el sueldo, es la misma que tantos españoles en paro poseen. (Aunque a menor escala, es la misma). Si nosotros nos vemos legitimados para hacer un día de huelga, ¿qué no habrían de hacer ellos?
Escuché decir a un compañero que dará cinco minutos menos de clase por cada cien. No seamos estúpidos: somos privilegiados. Antes bien, la profesionalidad va más allá del sueldo, de las condiciones laborales y de los problemas que puedan surgir en nuestro gremio. Trabajamos por dinero, claro. Pero tenemos un buen salario, más que justo, y lo seguirá siendo aunque cobremos un cinco por ciento menos. Además, tenemos una fuerte responsabilidad social que va mucho más allá del dinero. Ahora bien, a ningún trabajador le gusta que le guinden lo que siente que es suyo. Y ese es nuestro caso.
Hoy hago huelga
No voy a llorar. Ni vestiré de negro. No pienso manifestarme ni gastar mi dinero para ir a ningún lugar. Hoy, en esta mañana de martes, pienso haberme levantado tarde. Bajaré las persianas para que la claridad de junio no me saque de las sábanas antes de tiempo. Trataré de haber ligado. Saldré a desayunar fuera, compraré el periódico y leeré todos los artículos, menos el mío. Habrá quien piense que hago la huelga para tener un día más de vacaciones y no es verdad. Pero ya que la tengo, lo hago. La lucha, casi siempre, parte de la ira. La ira desaparece con un buen café y con una tostada de tomate y aceite. (Esto es una huelga funcionaria). Definitivamente, mientras tú lees esto, yo estaré haciendo huelga y viviendo un maravilloso día de domingo, en martes. Estoy seguro de que la mayoría de padres del IES no mandarán a sus hijos a clase. Y se acordarán de nosotros y de nuestras madres, porque piensan que trabajamos poco. Me da igual. No me importan. Igual que yo no les importo a ellos.
Hago huelga porque llevo toda la vida haciendo las cosas bien. He trabajado muy duro para llegar a tener un buen puesto de trabajo. Nacieron cien niños el mismo día que yo. De esos cien, cincuenta no llegaron a empezar el bachillerato. De esos cincuenta, solo veinticinco lo terminamos. De todos esos, solo ocho terminamos una carrera universitaria. (Y redondeo al alza, que conste). De los que lo lograron, alguno trabaja con familiares, otros montaron una empresa. Solo tres nos atrevimos a afrontar unas oposiciones de tipo A y yo fui el que las sacó. No tengo mérito, tuve suerte. Pero también quiero lo que es mío. Estamos hablando de muchos años de esfuerzo, de dedicación constante. Si echo cuentas, vivo peor que muchos de los que estudiaron menos y bebieron más. Vivo peor que otros jóvenes que sí reciben ayudas para comprar una casa, a los que no les cuesta trescientos euros al mes la gasolina. Ellos viven mejor porque tienen a su familia más cerca, porque han escogido dónde vivir. Y a ellos nadie los mira con el desprecio de “tú eres funcionario, no tienes problemas”.
Hemos luchado mucho. Muchos trabjadores nos miran con desprecio porque alguien les ha inculcado que los funcionarios no somos trabajadores, que somos parásitos que vivimos de las arcas del Estado. Pero somos gente honrada, en la mayoría de los caso, que competimos y que ganamos, a los que nadie nos ha regalado nada, pues entramos en la única empresa en la que el enchufismo casi no existe. Pues bien, ahora nos quitan lo que con tanto ahínco conquistamos. Nos roban lo que es nuestro, lo que nadie antes nos regaló. Nos hacen polvo el bolsillo para que saquemos al Gobierno de una crisis que no provocamos nosotros. Vamos a la huelga porque se van a alterar las condiciones laborales, de un modo bajista, sin pacto, sin acuerdo, por un golpe injusto sobre la mesa.
No es por el dinero, es por mi dignidad por lo que hoy no iré a trabajar. No es por dinero, es porque si uno no se atreve a parar, a desafiar al poder, a llevar la contraria a quien te paga, hacen contigo lo que quieren. Si hoy estoy durmiendo hasta tarde es para que se den cuenta de que toda la sociedad española está cabreada. Los parados, los funcionarios, los autónomos, la patronal y hasta los sindicatos... Si todos estamos cabreados, será porque algo no se está haciendo bien. Y si algo se está haciendo mal la solución no es agachar la cabeza y mirar hacia otro lado. Tampoco seguir trabajando. La solución es gritar bien fuerte que ciertas cosas han de cambiar.
Jamás me ha interesado demasiado la política. Ahora bien, no me gusta que me engañen y me siento engañado. Me da igual quién ganara la Guerra Civil y quién se toma los cafés con Bush o con Fidel Castro. Me da igual, no me importa. Solo quiero que los gobernantes gestionen los recursos con un poco de cabeza, que las nóminas no bajen, porque los precios sí suben. Solo quiero vivir en un país donde la gente no lo pase tan mal. Porque yo estoy bien, nosotros vivimos bien, y estamos cabreados. Estamos cabreadísimos. Por tanto, ¿qué no sentirán aquellos que lo pasan verdaderamente mal?
Las columnas que quedan para terminar este curso serán sobre docencia, sobre las clases, sobre las oposiciones y no sobre política. No me gusta meterme en política. Pero hoy no voy a dar clases y, por tanto, no me parece muy coherente hablar de un trabajo que hoy no tengo ganas de ejercer. Y punto. Porque no me apetece arrimar el hombro para sacar del apuro a gente que no se lo merece. Punto. Así de egoísta soy. Todo el mundo sabe que los funcionarios somos malas personas. Será eso lo que me pasa. Ya mañana tendremos tiempo para retomar las lecciones, para explicar todo aquello que los niños hoy no aprenderán.
Hago huelga porque llevo toda la vida haciendo las cosas bien. He trabajado muy duro para llegar a tener un buen puesto de trabajo. Nacieron cien niños el mismo día que yo. De esos cien, cincuenta no llegaron a empezar el bachillerato. De esos cincuenta, solo veinticinco lo terminamos. De todos esos, solo ocho terminamos una carrera universitaria. (Y redondeo al alza, que conste). De los que lo lograron, alguno trabaja con familiares, otros montaron una empresa. Solo tres nos atrevimos a afrontar unas oposiciones de tipo A y yo fui el que las sacó. No tengo mérito, tuve suerte. Pero también quiero lo que es mío. Estamos hablando de muchos años de esfuerzo, de dedicación constante. Si echo cuentas, vivo peor que muchos de los que estudiaron menos y bebieron más. Vivo peor que otros jóvenes que sí reciben ayudas para comprar una casa, a los que no les cuesta trescientos euros al mes la gasolina. Ellos viven mejor porque tienen a su familia más cerca, porque han escogido dónde vivir. Y a ellos nadie los mira con el desprecio de “tú eres funcionario, no tienes problemas”.
Hemos luchado mucho. Muchos trabjadores nos miran con desprecio porque alguien les ha inculcado que los funcionarios no somos trabajadores, que somos parásitos que vivimos de las arcas del Estado. Pero somos gente honrada, en la mayoría de los caso, que competimos y que ganamos, a los que nadie nos ha regalado nada, pues entramos en la única empresa en la que el enchufismo casi no existe. Pues bien, ahora nos quitan lo que con tanto ahínco conquistamos. Nos roban lo que es nuestro, lo que nadie antes nos regaló. Nos hacen polvo el bolsillo para que saquemos al Gobierno de una crisis que no provocamos nosotros. Vamos a la huelga porque se van a alterar las condiciones laborales, de un modo bajista, sin pacto, sin acuerdo, por un golpe injusto sobre la mesa.
No es por el dinero, es por mi dignidad por lo que hoy no iré a trabajar. No es por dinero, es porque si uno no se atreve a parar, a desafiar al poder, a llevar la contraria a quien te paga, hacen contigo lo que quieren. Si hoy estoy durmiendo hasta tarde es para que se den cuenta de que toda la sociedad española está cabreada. Los parados, los funcionarios, los autónomos, la patronal y hasta los sindicatos... Si todos estamos cabreados, será porque algo no se está haciendo bien. Y si algo se está haciendo mal la solución no es agachar la cabeza y mirar hacia otro lado. Tampoco seguir trabajando. La solución es gritar bien fuerte que ciertas cosas han de cambiar.
Jamás me ha interesado demasiado la política. Ahora bien, no me gusta que me engañen y me siento engañado. Me da igual quién ganara la Guerra Civil y quién se toma los cafés con Bush o con Fidel Castro. Me da igual, no me importa. Solo quiero que los gobernantes gestionen los recursos con un poco de cabeza, que las nóminas no bajen, porque los precios sí suben. Solo quiero vivir en un país donde la gente no lo pase tan mal. Porque yo estoy bien, nosotros vivimos bien, y estamos cabreados. Estamos cabreadísimos. Por tanto, ¿qué no sentirán aquellos que lo pasan verdaderamente mal?
Las columnas que quedan para terminar este curso serán sobre docencia, sobre las clases, sobre las oposiciones y no sobre política. No me gusta meterme en política. Pero hoy no voy a dar clases y, por tanto, no me parece muy coherente hablar de un trabajo que hoy no tengo ganas de ejercer. Y punto. Porque no me apetece arrimar el hombro para sacar del apuro a gente que no se lo merece. Punto. Así de egoísta soy. Todo el mundo sabe que los funcionarios somos malas personas. Será eso lo que me pasa. Ya mañana tendremos tiempo para retomar las lecciones, para explicar todo aquello que los niños hoy no aprenderán.
El velo
El martes un padre nos preguntó, en el Consejo Escolar, qué vamos a hacer con respecto al tema del velo. ¡Nos pilló en fuera de juego! Los profesores que representamos al claustro, nos miramos entre nosotros perplejos: ese tema no se había hablado y, por supuesto, ninguno tenía conocimiento de qué opina el resto de compañeros. Las directrices oficiales dicen que “cada centro decidirá, en el reglamento propio, si se admite o no el uso del velo”. En nuestro ROF no se contempla… porque todavía no se nos ha dado el caso. Se nos dará, seguro. Pero todavía no se nos ha dado. ¿Qué debía responder el director, ante la pregunta del padre?
Tomó la palabra y vacilante dijo: “Será preciso revisar el documento. De momento, en nuestro instituto no se permite el uso de gorras ni de tocados para el pelo, en el aula. Por tanto, tendríamos, de momento, que aplicar esa norma general”. Poco puedo resumir de lo que pasó a partir de su respuesta. Los partidarios del sí, entre estos los padres, señalaban que la libertad para escoger atuendo es constitucional, que toda persona ha de estar en condiciones de seleccionar una religión y de seguir con decoro sus usos. Los detractores, por supuesto, esgrimían que es una muestra de sumisión y que, si tan importante es para nosotros la lucha en pro de los derechos de las mujeres, de la igualdad entre chicos y chicas, no es lógico asumir iconos que encierran cierto sometimiento patriarcal.
Algo dijeron los partidarios del velo de que el sometimiento no existe si nos encontramos ante una elección consciente. Algo dijeron los detractores de que todas las culturas no son equiparables y de que es, por supuesto y en cualquier caso, una exigencia para los foráneos aceptar los usos sociales de la nación que los acoge. También escuché algún comentario desafortunado sobre los peligros del Islam, de ciertos integrismos. Alguien pronunció también la palabra “burka” y eso llevó a que otros se escandalizaran y a que subiera, por tanto, la crispación. Sobre esto, un profesor comentó que no habría forma de vigilar si los alumnos hablan en clase, o si copian, si llevan el rostro tapado. Y si hacemos una excepción, todos tendrán derecho a ella… Para otros la excepción es eso, una excepción, plenamente justificada por motivos históricos. Al fin y al cabo, nuestra cultura es fusión de culturas y hemos, por nuestro carácter de andaluces, de ser respetuosos con otras formas de pensamiento.
Fueron pasando los minutos. Afortunadamente, nadie solicitó una votación, a pesar de que es competencia del Consejo Escolar decidir sobre esta cuestión. Me di cuenta de hasta qué punto una prenda de vestuario puede aglutinar política, creencias religiosas, una concepción educativa y, si nos ponemos, hasta una visión del mundo (¡el ser humano es fascinante!). Por ello, todos trataban de dar su opinión con contundencia. Ese momento, no sé bien por qué, me recordó a la “alianza de civilizaciones”. Que conste que la disputa que se libró entre nosotros no fue contraproducente y las formas se mantuvieron, al menos en general. Sin embargo, tampoco dio fruto alguno.
Lo siento: yo no hablé. No sé qué opino, de hecho. Cuando uno lee un texto de opinión, espera leer una opinión. ¡Tiene sentido! Por el contrario, yo no opino. Estoy con ello inventando un género periodístico nuevo: el de la no-opinión, el de la anti-columna. Pero es que, en realidad, no sé lo que pienso y, por tanto, no puedo opinar. No tengo una opinión formada, a pesar de que he hecho los deberes. Me he esforzado por leer lo que otros han dicho; todos los argumentos, a estas alturas, nos los sabemos todos. ¿Y qué? ¡Yo me quedo igual! Las dos posturas tienen sentido y razón, en parte. Y en parte, no. ¿No podemos echarlo a cara o cruz y que la providencia decida?
Tomó la palabra y vacilante dijo: “Será preciso revisar el documento. De momento, en nuestro instituto no se permite el uso de gorras ni de tocados para el pelo, en el aula. Por tanto, tendríamos, de momento, que aplicar esa norma general”. Poco puedo resumir de lo que pasó a partir de su respuesta. Los partidarios del sí, entre estos los padres, señalaban que la libertad para escoger atuendo es constitucional, que toda persona ha de estar en condiciones de seleccionar una religión y de seguir con decoro sus usos. Los detractores, por supuesto, esgrimían que es una muestra de sumisión y que, si tan importante es para nosotros la lucha en pro de los derechos de las mujeres, de la igualdad entre chicos y chicas, no es lógico asumir iconos que encierran cierto sometimiento patriarcal.
Algo dijeron los partidarios del velo de que el sometimiento no existe si nos encontramos ante una elección consciente. Algo dijeron los detractores de que todas las culturas no son equiparables y de que es, por supuesto y en cualquier caso, una exigencia para los foráneos aceptar los usos sociales de la nación que los acoge. También escuché algún comentario desafortunado sobre los peligros del Islam, de ciertos integrismos. Alguien pronunció también la palabra “burka” y eso llevó a que otros se escandalizaran y a que subiera, por tanto, la crispación. Sobre esto, un profesor comentó que no habría forma de vigilar si los alumnos hablan en clase, o si copian, si llevan el rostro tapado. Y si hacemos una excepción, todos tendrán derecho a ella… Para otros la excepción es eso, una excepción, plenamente justificada por motivos históricos. Al fin y al cabo, nuestra cultura es fusión de culturas y hemos, por nuestro carácter de andaluces, de ser respetuosos con otras formas de pensamiento.
Fueron pasando los minutos. Afortunadamente, nadie solicitó una votación, a pesar de que es competencia del Consejo Escolar decidir sobre esta cuestión. Me di cuenta de hasta qué punto una prenda de vestuario puede aglutinar política, creencias religiosas, una concepción educativa y, si nos ponemos, hasta una visión del mundo (¡el ser humano es fascinante!). Por ello, todos trataban de dar su opinión con contundencia. Ese momento, no sé bien por qué, me recordó a la “alianza de civilizaciones”. Que conste que la disputa que se libró entre nosotros no fue contraproducente y las formas se mantuvieron, al menos en general. Sin embargo, tampoco dio fruto alguno.
Lo siento: yo no hablé. No sé qué opino, de hecho. Cuando uno lee un texto de opinión, espera leer una opinión. ¡Tiene sentido! Por el contrario, yo no opino. Estoy con ello inventando un género periodístico nuevo: el de la no-opinión, el de la anti-columna. Pero es que, en realidad, no sé lo que pienso y, por tanto, no puedo opinar. No tengo una opinión formada, a pesar de que he hecho los deberes. Me he esforzado por leer lo que otros han dicho; todos los argumentos, a estas alturas, nos los sabemos todos. ¿Y qué? ¡Yo me quedo igual! Las dos posturas tienen sentido y razón, en parte. Y en parte, no. ¿No podemos echarlo a cara o cruz y que la providencia decida?
El hambre y la guerra
Hay muchas cosas que me gustan de la LOGSE. Respecto de la Postguerra, estamos mejor: ahora todo el mundo debe estudiar. Ahora lo marginal se lleva al centro (en ambos sentidos de la palabra “centro”). Me gusta que los docentes nos hayamos quitado la carcoma, que hablemos desde debajo de la tarima y que se hayan perdido las corbatas. Nos han humanizado. Ahora se educa y no se impone. Hay debate y nuestra autoridad se cuestiona… porque todo ha de cuestionarse. Y eso es bueno.
Sin embargo, las cosas no funcionan del todo. Y me da por pensar que puede existir cierta relación entre la crisis económica y las lagunas en el sistema educativo (¡qué obviedad he dicho!). Falta hambre. ¡Falta sangre! Entiendo que las hambrunas son algo terrible. Es espantoso que las personas deban pelear entre ellas por un pedazo de pan. Me ponen los pelos de punta los relatos sobre la guerra, sobre la postguerra, sobre cualquier postguerra. Empero, y visto desde otro lado, la superación se despierta a capricho en ellas. Porque no hay caprichos, cuando se carece de lo básico. Nadie lo impone, ningún régimen lo sugiere, pero la gente pelea sistemáticamente cuando no le queda otra. Algo tiene que ver todo esto con los instintos de supervivencia, con el valor que todos tenemos dentro y que solo se despierta cuando nos hace verdadera falta.
De eso va el tema. Falta ambición. Nuestros adolescentes no se esfuerzan porque no pasan hambre. No tienen nada que ganar y, como siempre se dice, serán los primeros, en mucho tiempo, en vivir una expectativa económica peor que la de sus padres tenían cuando heredaron la sociedad. ¿Y qué les toca? ¿A dónde les lleva la zozobra? No pelean, porque nadie les ha enseñado a perder. Echo en falta orgullo, amor propio, rabia y, si se me apuran, hasta odio. El odio de alguien que se parte la cara por conseguir lo que siente suyo. Generamos personas que saben perder con demasiada buena cara y que, por tanto, no son personas. Como si eso significara algo, lo de saber perder, digo. (Perder no es bueno, se cuente como se cuente). De este modo, nuestra sociedad se ve superada por otras razas, y por otras razones, por otros pueblos, para los que la palabra “victoria” sí sigue significando algo.
Europa, Occidente… ¡estamos en crisis! El motivo parece sencillo: nos hemos acostumbrado a la buena vida y la historia siempre señala con su dedo índice a los que se duermen entre los laureles. Son esos los que se llevan siempre un bofetón de campeonato. ¡No se alarmen! ¡De esto nadie se muere, claro! No es la apocalipsis, por tanto: tampoco se está tan mal siendo mediocres. Pero así le va a nuestros chicos: ¡mediocres perdidos! Mediocres y perdidos. No tienen ni sangre, ni horchata, ni droga, ni café, dentro. Llevan las venas vacías porque demasiados hemos sido los que hemos velado para que no aprendan a sangrar. Demasiadas lágrimas les hemos ahorrado cuando, en el fondo, y si lo pensamos bien, no es tan malo llorar: todas las luchas las ganan aquellos que no tienen miedo. Los soldados y las peluqueras son incompatibles, reitero. Salen con vida de las trincheras aquellos que tienen las rodillas peladas.
Creo que ahí está la clave: falta ambición. Eso les pasa: no quieren más nota, porque no quieren nada. La moto la reciben en cualquier caso. Nos saben de farol: sus padres los quieren y se lo dan todo. Todo, menos un motivo sobre el que crecer, obvio. Somos demasiados sensatos y demasiado buenos: hemos omitido la lucha, la guerra, la revolución. Los hemos “amamonado” con tanto discurso políticamente correcto, con tanto sentimiento barato de Disney, protegiéndolos tanto de sus propios errores. Los jóvenes no son radicales y lo radical es esencial, en el sentido estricto y puro de la palabra. Tenemos jóvenes avejentados, que no tienen sed. Ni siquiera creen en valores equivocados. ¡Aunque esa sea precisamente la clave de sol de la juventud! Por todo ello, por la carencia de motivos para equivocarse, llevados por su falta de ambición, no se plantean cambiar el mundo porque no conocen su mundo. No solo no quieren comérselo, sino que lo desconocen. No se sienten portadores de manzanas y estrellas. El futuro les pertenece…pero ellos no lo saben.
Sin embargo, las cosas no funcionan del todo. Y me da por pensar que puede existir cierta relación entre la crisis económica y las lagunas en el sistema educativo (¡qué obviedad he dicho!). Falta hambre. ¡Falta sangre! Entiendo que las hambrunas son algo terrible. Es espantoso que las personas deban pelear entre ellas por un pedazo de pan. Me ponen los pelos de punta los relatos sobre la guerra, sobre la postguerra, sobre cualquier postguerra. Empero, y visto desde otro lado, la superación se despierta a capricho en ellas. Porque no hay caprichos, cuando se carece de lo básico. Nadie lo impone, ningún régimen lo sugiere, pero la gente pelea sistemáticamente cuando no le queda otra. Algo tiene que ver todo esto con los instintos de supervivencia, con el valor que todos tenemos dentro y que solo se despierta cuando nos hace verdadera falta.
De eso va el tema. Falta ambición. Nuestros adolescentes no se esfuerzan porque no pasan hambre. No tienen nada que ganar y, como siempre se dice, serán los primeros, en mucho tiempo, en vivir una expectativa económica peor que la de sus padres tenían cuando heredaron la sociedad. ¿Y qué les toca? ¿A dónde les lleva la zozobra? No pelean, porque nadie les ha enseñado a perder. Echo en falta orgullo, amor propio, rabia y, si se me apuran, hasta odio. El odio de alguien que se parte la cara por conseguir lo que siente suyo. Generamos personas que saben perder con demasiada buena cara y que, por tanto, no son personas. Como si eso significara algo, lo de saber perder, digo. (Perder no es bueno, se cuente como se cuente). De este modo, nuestra sociedad se ve superada por otras razas, y por otras razones, por otros pueblos, para los que la palabra “victoria” sí sigue significando algo.
Europa, Occidente… ¡estamos en crisis! El motivo parece sencillo: nos hemos acostumbrado a la buena vida y la historia siempre señala con su dedo índice a los que se duermen entre los laureles. Son esos los que se llevan siempre un bofetón de campeonato. ¡No se alarmen! ¡De esto nadie se muere, claro! No es la apocalipsis, por tanto: tampoco se está tan mal siendo mediocres. Pero así le va a nuestros chicos: ¡mediocres perdidos! Mediocres y perdidos. No tienen ni sangre, ni horchata, ni droga, ni café, dentro. Llevan las venas vacías porque demasiados hemos sido los que hemos velado para que no aprendan a sangrar. Demasiadas lágrimas les hemos ahorrado cuando, en el fondo, y si lo pensamos bien, no es tan malo llorar: todas las luchas las ganan aquellos que no tienen miedo. Los soldados y las peluqueras son incompatibles, reitero. Salen con vida de las trincheras aquellos que tienen las rodillas peladas.
Creo que ahí está la clave: falta ambición. Eso les pasa: no quieren más nota, porque no quieren nada. La moto la reciben en cualquier caso. Nos saben de farol: sus padres los quieren y se lo dan todo. Todo, menos un motivo sobre el que crecer, obvio. Somos demasiados sensatos y demasiado buenos: hemos omitido la lucha, la guerra, la revolución. Los hemos “amamonado” con tanto discurso políticamente correcto, con tanto sentimiento barato de Disney, protegiéndolos tanto de sus propios errores. Los jóvenes no son radicales y lo radical es esencial, en el sentido estricto y puro de la palabra. Tenemos jóvenes avejentados, que no tienen sed. Ni siquiera creen en valores equivocados. ¡Aunque esa sea precisamente la clave de sol de la juventud! Por todo ello, por la carencia de motivos para equivocarse, llevados por su falta de ambición, no se plantean cambiar el mundo porque no conocen su mundo. No solo no quieren comérselo, sino que lo desconocen. No se sienten portadores de manzanas y estrellas. El futuro les pertenece…pero ellos no lo saben.
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